书签

生命中经过的人，如同岁月里的书签，属于那一段日子，标记着那一段日子。

不沉重不轻忽，安静地夹在日子的书页里，偶尔打开那一本书，岁月的那一帧，多了些色彩，但不再波动，或许会怀念一些奇怪的细节，或许经过的人都不记得了。

他们知不知道被安放，不重要。那只是日子自己的微光。