我也曾是做着文学的梦的，我的梦想是当个作家。我曾只把我的这个梦想告诉给了一个我自认为很好的朋友。她听后，很惊诧的说：“不可能”。还好，我已不是小小的孩童，十八九岁的心是可以承受的住真实的告白的。但她不知道，我已经在写一些字了呢。只是以后，我再也不敢去给谁诉说我的梦想。
我已经在写一些字了，虽然写的不多，也不好，但我确实在写。我曾在县城的棉纺厂里，每天重复着上着那个让我头疼的的班，每天重复着看着那些棉花变成细细的纱线，也一次次重复着去接那些断开的线头，手指都变形了，也没能阻止那些老旧机器罢工。还好，我虽然讨厌上班，但我喜欢厂里的“小风景”。厂房前后是一排排的梧桐树，厂里的道路旁是一些不认识的漂亮的绿化树。我上班的那个季节正好是春天，先是那些绿化树开花了，接着，梧桐树也开花了。我的心也随着那些美丽的花而高兴起来，在隆隆的机器声里，在浓郁的花香里，我用文字来记录工厂生活的点点滴滴，虽写的不好，却是我的真实的棉纺厂生活写照。只是后来把写有字的那些张纸弄丢了，只有“梧桐”这篇文章还在。梧桐树上的花谢了，天开始热起来，但还没等夏天过去，我就回家了。
从棉纺厂回家，心情竟然快乐起来，在四季不同景色的田野里，可以随时书写自己的情绪。十八九岁，二十多岁的年龄，竟觉得自己是那样的孤独，寂寞，忧郁。在这个孤独，寂寞，忧郁的年龄里，我写田畴边 的夕阳，写有牵挂的远方，写路边生长的白杨树，写母亲和她的月季花，写奶奶和我的小草莓……那时除了干农活，就是沉浸在自己梦想的世界里，读书，写字，满足并快乐着。
步入婚姻以后，读书和写字似乎成了很遥远的事情。我的一些书被堆在屋角不起眼的角落，落满灰尘，很多年里，我都不曾看它们一眼。我甚至把它们忘记了，连同忘记的，还有我曾经的梦想。就像我在我的“我们的梦想”这篇文章里写的一样：
我曾是有梦想的 ，我的梦想是写美丽的文章。只是很多年我为了生活把它忘却了，我想我把它忘却的时候，它肯定悄悄地躲在某个角落，很伤心、很悲痛。但是，它不说，它默默地藏着，似乎知道我在若干年以后还能想起它。的确，它是对的，在我历经生活的重重洗礼后，终于 想起它，我把它悄悄的找回来，默默地对自己说：从此把它放在心上，再也不能忘却。
在这篇文章里，我把梦想说成是写美丽的文章，而不是作家。确实，成为作家的条件太多了，我哪一条都符合不上。还好，写这篇文章的时候，我已经来到了简书。这时，也才知道，简书是一个优秀的创作平台，在这里你可以写你的喜怒哀乐，可以写你的悲欢离合。在这里有众多的简友，可以点赞，评论，互相学习，互相鼓励，在这里你也不必担心文章丢掉。
让那些年的字与梦想延续下去吧，说不定就实现了呢。
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