风中的脚印 作者：唐丽

风中的脚印 作者：唐丽

孩子，

眨着星星般可爱的眼睛，

昂起露珠般晶莹的额头，

张着樱桃儿般微撅的小口，

发出银铃儿般，甜甜的笑：

爸爸，你的脚印，就像被风吹过，留下的痒。

爸爸带着眼角儿的疑惑，

抖擞着青丝里长的着急了点儿的白发，

蹙了蹙眉头：

爸爸的脚大，印到地上，就是一个坑儿。

爸爸的脚宽，亲吻过帕米尔，眺望过曾母暗沙。

爸爸的脚厚，去过漠河，还踏过乌苏里的黑土地。

他骄傲地向孩子炫耀。

孩子，

忽闪着迷惑不解的明眸，

挥了挥俏皮的马尾辫儿，

手里拧巴着爸爸送的红头绳儿。

不，

孩子认真地说：

爸爸的脚印没有痕儿，

爸爸的脚印是虚的，随风飘着。

孩子葱白似的小手儿，

捋着被风拉长了的短发，

撅着小嘴儿，

眼睛里竟蓄满泪花儿。

爸爸妥协般揽住执拗的女儿：

爸爸的脚印在风里。

那风啊，

催促着爸爸的脚步，

走出家门。

皇城根儿下，夜战骁勇，

乡村山凹，破了不知多少鞋袜。

舍身取义，相见欢，无言独上西安。

月如钩，银川庭院，深夜锁兰州。

川贵滇藏，见血封喉，

英雄不畏险，华东华北横度中南。

爸爸像吟诗又像唱歌似的，

把风里的脚印数给孩子听。

孩子，

不想看爸爸讲故事的容光焕发，

不想听爸爸喋喋不休的酸甜苦辣，

不明白爸爸为何四海为家不顾她。

孩子珊珊地说：

爸爸的脚印迷路了。

五岁的时候，

爸爸的脚印，在笑面桃的花瓣儿里，飘呀飘，找也找不到；

六岁的时候，

爸爸的脚印，丢在淅淅沥沥的毛毛雨里，寻也寻不着。

七岁的时候，

爸爸的脚印，被扑朔迷离的白云卷走了，够也不够到；

八岁的时候，

爸爸的脚印，又去了皑皑的白雪里，到手里就化掉了；

九岁的时候……

孩子抢白着，

有些气息不接，

突然指着肚子。

爸爸怀抱婴儿似的，

紧张地问，肚子疼？胃疼？

孩子，轻轻推开爸爸的手，

长大了般，

泪眼汪汪，

缓缓地说：心疼。

刹那间，

爸爸的心里，

像灌进了大桶儿的醋，

牙根儿酸了，

鼻息酸了，

眼珠儿酸了，

流出了酸酸涩涩的液体。

爸爸紧紧地搂住孩子，

手臂哆嗦，

浑身打颤，

心雨，如喷涌的热泉，

滴滴，打在前胸闪烁的警徽上。

孩子，

温柔地，

把头贴在爸爸宽厚的肩上，

马尾辫儿，

瘙红了爸爸的双眼。

细弱的小手，

轻抚着爸爸宽厚的背，

像温暖的风儿，

轻柔地说：爸爸，您再不陪我，我就长大了。