夜郎

机翼斜斜地划过正月十五的清空上逝去得只剩一弯的月痕，飞往黔中的夜郎国。

眼里藏着一个童话，跟自己一起长大。越成熟，越失落。

夜色揉进雨里，雨丝填满夜里。

乌江滚滚不息的绿水里印满了两岸叠叠不止的绿山。突起的，凹落的山腰，漫无规则的左一块，右一块开着油菜花，艳艳的黄在浅浅的绿上恣意地流淌，象黄色的手帕塞在绿袄的胸前，风动着，心乱着。浅岸边，滚落着一地黄色的瓣，色和味揉在一起，被江风拽着，随着不急的江水，一瓣挨着一瓣，流向夜的深处。

雨像是无法控制自己似的，从天上漫无休止地落着，牛毛般，粘在脸上，一会风干，一会雨湿。几番暧昧，细雨就那样不顾地走了。

有点不适应竹王城清新，宁静的早上，仍怀念着奉天城有雾霾，有车鸣的日子。

没目的地走，没目的地看，偶尔问问擦肩过的人，问前面会路过什么，知道了，便不急地走。偶尔停在某处拐角，掏出纸笔，记下想起怕转眼要忘的，还是习惯用笔，习惯问路。

纸上乱乱地涂抹着，几块陷在雨泥里的青石，一坡刚冒青色的土坡，几根孤寂的青竹，耸立着，遮着一叶的阳光，竹节处挂着青色的露水，象西汉时夜郎落寞的泪，阳光里转瞬即失。空留一朵泪痕，想着它曾怎样的剔透。

纸上东一笔，西一笔乱乱的字，象浣于水溪旁的流沙，象天削芙蓉上的青苔。

穿城而过的碎石驿道旁，漫起的炊烟里遮着几户农家。垒院墙用的也是青石条，被雨色浸着，悠深的藏着战国时的岁月。几株青草，雨青透明的叶，在斑驳的青石缝间探出，青白的茎缠在石缝深处，摇坠着新生的青涩。

农家的柴门前，腕粗丈高的一根青黄竹子上，挂着红艳的幌子。院落里，一张竹桌，三两藤椅，空空地落满了阳光，随手就坐了。

老板娘问也没问，从油汪汪的一滩白花花的面团上，揪下掌心大的一块，“叭”的一声摔在面板上，白嫩的小手反复地揉搓着嫩白的面团，面团乳鸽般在手上翻飞着。揉得浑如一团软玉，无一丝瑕痕时，右手从身下抽出尺长的面杖，左手掌心从碗里轻蘸着油，撸在面杖上，左左右右地擀起来，直至擀成薄如丝绸的面皮，再从面板上掀起，手提着面沿，直起了腰，俏挺着胸，阳光透过吹可弹破面皮，洒在她吹可弹破的脸上，食指未动，色心已动时。她已反手把面皮翻了个，涂了一层豆粉，再叠成食指宽，刀光面影中，切成细细的丝，手一捧，扔进沸腾翻滚的铁锅里，热水稍顿，又溅起寸高的水浪，面条象白色的小鱼儿，在浪里追逐。两根竹筷在锅里绕了一圈，接着换了青竹漏勺，沉底一起，面入勺中，以为好了，刚想凑上去，却不想又往里浸了冷水，热腾柔软的面条激得收紧，接着竹勺在热锅里荡了一下，才倒进碗底是一层弯弯豆芽的青瓷碗里。

白白细面，团团肥肠，厚厚血旺，红红辣油，绿绿葱叶，丁丁脆哨，把碗撑得冒了尖。一筷子挑起筋道刚好的肠旺面，红辣的汤便溢出碗沿，沿着碗底，在竹桌上印着一弯的红。

吃得口干舌燥时，摸起老板娘早就沏好，早以放凉的普洱茶，喝了一口，如秋意略过。窝在藤椅内，再不想起来。

羊老河的水声和着青草的味，在院落里传过，院角的竹叶在炊烟里漫舞着，几剪影和着阳光在微闭的眼里幻着色彩。

眼里藏着一个童话，跟自己一起长大。越失落，越成熟。