诗人的流浪之夜

    昨个儿，妹妹收拾书柜，偶然间翻到了我高中时的语文笔记本，翻开泛黄的书页，映入眼帘的是我的一篇读书笔记，现在读来依旧让人回味。

                  诗人的流浪之夜（节选）

        雪落进手里，是暖的，遥远的云，却凉。我追不上它，无法焐热从童年一路飘来的思念。青梅竹马是天下最美丽的爱情，相濡以沫是可以拧出眼泪来的一块手帕。我们脚步匆匆，战斗在物质文明的阵地前沿，却怎么也带不回情感的战利品－－被泪水濡湿的爱情。它们在古典的门槛里睡着，有的成为书籍，被束之高阁；有的成为微弱的琴声，粘挂在经年累月的蛛网上；有的被燃成一炷香，缠绕着灵魂，在那里空荡荡地飘。

　　 晚上的灯，点亮了白天剩下的孤寂。一枕孤寂，就这样燃成灯芯，在那里残喘，不肯安歇。瓷瓶里直愣愣地歪斜着一枝花，不是伤感，不是孤独，却是厌倦的表情，仿佛往日开门迎进来极不受欢迎的人。那个蓝色的碎花瓷瓶，也仿佛闪着贼一样的光，在那里偷偷地窃笑。

　　 诗人把爱重新放到稿纸上，像安抚一个怕惊吓的孩子，为他盖上薄薄的呵护，诗人的笔开始流血了，开始向外倾倒梦想和花瓣。诗人说，“屋顶在漏雨，一滴一滴砸在我的桌面上，时间久了，那里仿佛绽放着一朵莲花，像我的眼泪，不停不停地滴在一处，结成了疤。”

　　 诗人说：“我安安静静地躺下，像婴儿一样无忧无虑，把月亮当床，把星星当玩具，像慵懒的蚕蛹，在那里织着厚厚的金色的毛衣，可以套住我的整个青春，整个生命。”

　　 诗人说：“是谁在和我玩着捉迷藏的游戏？我熄了灯要睡下的时候，它就出来，我披衣起身，举灯去寻找，它又无影无踪。在这爱恨交织的世界，蜘蛛成了唯一的智者，它撒开网，不让遗憾从身边溜走，全部粘到网上，留待自己慢慢回味。”

　　 诗人是这个世界上唯一相信爱情的人。他们努力保持着前进的姿态，他们对自己的天空有一份不容置疑的爱恋和职责，他们无悔地做着各种各样的鸟飞翔的姿势，无悔地学着蚂蚁向冬天艰难挺进。

        在西方的神话里，文艺女神只有三个女儿，一个是音乐，一个是绘画，还有一个就是诗歌。诗歌可以说是艺术的高端，在古代，有许许多多的诗人留下了千古芳名的诗歌，而现在，写诗的人越来越少了，也越来越自由化了，在数字化信息世界里，诗人的笔也很少拿起来了，向外倾倒的梦想和花瓣也越来越少，面对这个世界，我们能做的就是拿起自己手中的笔，远离喧嚣的世界，这下如同音符般美丽跳动的文字。