最好是在夜晚，与友同坐于山涧小木屋的火炉旁，说着那些古老的不知经了几个世纪的古老的故事。其实所谓的古老，也不过只是一些短暂的回忆吧，是一些记忆的开启和感觉渐深的事物。就人类而言，但凡是蒙了尘埃而又常常被人诉诸回想的，也只是勉强是说的上古老而已。
姑且燃起一支红烛，让烛光照亮你我的眉宇。且看木屋墙壁幽暗的年轮，你迟钝的感觉或会变得敏锐起来。岁月缓缓地转动着，一年年就这么飞快的逝去。而当秋虫飞入，你我或许也成了古老的一部分，任由别人谈与不谈。
平时我们听来的故事，多是由白发老者在烟雾中讲述。看起来听起来很不真实。但任何老人都曾年轻过，梦过，爱过，象烛火般点燃过。正如我们如花年龄，欢笑青春，也会随着时光波涛的流转变灰变暗，呈现出瘦柳残垣，蔓草丛生，如烟尘中的春雨飘落。那些我们曾珍之如珠的生活诗章，转眼间，柳枯花残，转眼间，已成历历前尘。譬如寒夜独坐，听北风摇窗，独自品茗拂拭，那个中况味又岂是三两盏淡酒了得？！
是一个落雨的春天，清明节前我去墓场祭扫一位逝去的亲人。穿越于苍松翠柏间，见一白发老妇，蹲坐于一座坟前，身边放着一只篮子，篮子里放着一些纸烛食水。她手持一把剪刀，正细细地修剪着墓前左右的丛草。那般专心，彷佛世间的一切皆不存在。待我在伤感中祭扫完毕返回，那老妇人依然在专心地细细修剪着。似乎她不是在剪草，而是在梳理她自己的回忆。那么遥远，又那么的真实。我的心底涌起了一份湿热。祭扫时也没有落下的泪水竟悄然沾上眼角。我在想：许多年后，我还会如她一般年年细细的来祭扫么？许多年后，会有人如她般年年细细的来祭扫我么？
烛光依然摇曳着。我低低地诉说着那个清明。声音有些苍凉沙哑。说别人的事其实如何不是在说自己呢？新鲜里含着古老，同样古老里也含着新鲜。正如生命一般，每一刻都在逝去与重生，相互映照。毕竟故事只是故事。便纵能发出青莲的“高堂明镜悲白发”之慨，明天，太阳依然还是会升起的！
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