冬天时光，因了满目之萧瑟，收缩得人像是在混日子。
偶尔飘过眼帘的绿，也都是委屈的，被黄色圈起了花边，仿佛卖不出去的筐子底的余存。
这时的无聊，怕是非得情人一个电话，方可结束。但是没有，有的只是对诗歌的怨气，对你的腹诽嗔怪。
只因诗于我，妙如情人。
今儿的你，是怎么了？出身是那么之高贵，却总被一种尴尬纠缠着，连绯闻都不是。虎落平阳被犬欺了么。
以至，每每看到“诗和远方"仍旧被人不当引用着，心头总就生出一些无端的怪异情绪:倒底是该怪罪于你呢，还是相怜惜于之？
原本，你的表达也必是高雅的呀。以至，每每看到所谓的诗行式样句子，总要瞥一眼，又常常是失望兼着疑惑:是不是诗，算不算诗？味同嚼蜡，是给诗长脸，还是糟践于诗呢？只好去对自我的眼力怀疑了。
这一可怕的心理病，真是为难了自己。见有被冠以诗人角色者，便不由的生出一些慈悲。偶尔，自我忽生得一点诗的语境，就想诌上几句，旋即，又扼杀了自我。怕是它也长成诗的模样，被讥笑。
诗人的名讳，成一个笑话。何至于此？心有不甘。
轻轻的我走了，正如我轻轻的来。
撑着油纸伞，独自彷徨在悠长、悠长又寂寥的雨巷。
我达达的马蹄是美丽的错误。我不是归人，是个过客。
难道再没有新诗诞生而迭代么？总是反复吟哦这些镀金的诗句，也总重复着一种美人迟暮的失落之感。
也难道，昔日王谢堂前燕，飞入百姓寻常家。了么？
诗难写，还是难入诗境，不能界定。
20世纪的张爱玲"索性高尚一把"，谈起诗来了一一
谋诗人死了，"我非常高兴"理由很简单，不用再读他的诗了。至死，也不原谅他的诗么。
诗，走的像是一条绝路。你自述了自我身份，便是堵了自我要走的路。灭绝师太么？
语不惊人死不休的诗句，这会成惊得读者一身虚汗。
偶尔，遇上几句诗行，如岁朝清供上的折枝花，香是余香几分，怜惜倒有十分。但能高兴一个上午，也是知足了。
诗以言志，也言情，言事，言趣。却诗必是灵性语言，与语境的奢侈。一切庸俗，粗俗，烂俗的句种，怎么可入得诗界呢。
每每终于遇见了诗，必得净目洗耳，必得恭之敬之，必得情境往之。岂可不修边幅，无节无制于诗的存在。
"我愿是房屋里唯一的人，
懂得什么叫夜凉如水。"
诗的零度，诗的傲慢，诗的洁癖。如此，你孤独的婴童孩提之语境，身后也必得有一位孤独的委屈的坚韧的母性。你这诗性的爱人。
瞧，还没有了断对你的愤懑，就又开始想你了。你这念兹在兹的情愫。
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