父亲的手是一双农民的手，
黝黑，粗糙，骨节肿大，
他割过麦子，剜过大蒜，
拾过棉花，起过猪圈，
那双手耕耘四季，
那双手播种星月，
只为在地里种出庄稼
养活一个六口之家。
父亲的手也曾拿过纸和笔，
播棱着算盘，记录过账本，
管过500筑路大军的吃喝拉撒
茫茫戈壁三年又三年，
他说起总是眉飞色舞，
可我知道，光辉之下艰辛，
他从不提前
为了家乡妻儿老小，
背井离乡酸痛
——被他留在深深的大漠戈壁
其实他铲过沙子，铺过石子，
生重病钻沙窝三天三夜不吃不喝，
岂止是他说的轻描淡写，
好在，那双手不负重托，
终于把四个孩子全都拉扯大，
不用再缴学费，也不要在置办嫁妆，
我以为那双手可以停下来，
看看报纸，拉拉闲呱，
坐在屋后的柳树下像别人一样话八卦，
却未料，收获季节一呐喊，
他那双手就再也停不下，
家前地里大蒜，屋后地里瓜架，
楼上辣椒该浇了，门前番茄要打叉，
那双粗糙的手弹奏的乐曲，
响切春秋冬夏，
无线谱上华章，爬满了皱纹，种下希望，
待来年，豆角，丝瓜爬满院墙架，
那双手又能织出五彩缤纷美卷画。
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本文标题：父亲的手
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