三十年前，曾经写过一个短篇《冬至》。那个时候，觉得自己是个比较安静的人，工作也闲，办公室常常就我一个人，相当自由，时间都用来读书，用来胡思乱想，用来莫名其妙地忧郁，用来为赋新词强说愁。
一个安静的人，可想而知肯定是大部分时间都活在自己的世界里，能感知的东西大都来自纸质书上的文字，看书几乎成为习惯，随身的包包里一定有一本书，即使不看，有书在身边，仿佛就有了安全感。
那个时候我没有电脑，写好的东西，要用手抄在稿纸上，然后寄出去。想起写《冬至》的时候，是一个雪天的晚上，小镇上停电，我就着蜡烛写完了之后，才发现手都冻僵了，抄在稿纸上的字东倒西歪，扯下来揉成一团就扔了。其实我很爱惜那些稿纸，我用的大部分稿纸都是镇上文化站站长欧阳兄长给我的，记得良华兄也给过我稿纸。想想那时候写东西的热情，多多少少也来自他们，觉得不写点东西都对不起他们给我稿纸。而实质上，我还是辜负了他们，也辜负了那些对我寄予厚望的人。
现在，几乎完全丧失了从前那样的热情。与其说是丧失了写作的热情，不如说是渐渐丧失了对生活的热望，偶尔提笔，也不过是为讨自己欢喜，所出文字，自知上不得什么台面，因此自95年7月在《武汉晚报》发了最后一次短文之后，再没有向外投递过稿件。
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