故乡的诗和远方

四年前，我拉着行李箱离开时对自己说，我不想再回来，不想再回到这个地方。

我离开了这座读了三年高中的小城，跨了省份，到了外地读大学。

故乡的诗和远方

陌生的城市，陌生的人群，外面的世界比我想象的要大很多。

在兰州，站在被称为“天下黄河第一桥”的中山桥上看黄河水奔腾着流向远方；在深圳，去了向往已久的世界之窗，看身边形形色色的人潮涌动；在青岛，第一次见到大海沙滩，光着脚丫在上面踩着字。夜晚时，当我站在58层的高楼上看霓虹闪烁的夜景时，渐渐的，却似乎开始看不到远方的路通向哪里……

故乡的诗和远方

我不是一个恋家的孩子。从小学就开始住校，只要是自己可以解决的事情，绝不麻烦别人，包括我的父母亲。也许是身为长女的原因，在我回忆我的青春时期时，我似乎并没有经历怎样的叛逆期，一直以来，都是所有人眼中乖巧懂事，温和孝顺的好女孩。然而，在没有毕业之前，我是从不想遂父母的心愿回来的，从心底里，总是对这个地方有着无法抗拒的抵触。

 大学时，同寝室的姑娘总是很期盼回家，而我，总是很淡然。在我的记忆里，那个地方，好似总笼罩着一层拨不开浓雾。

  那是地地道道的黄土高原上的陕北小城，我的故乡在这小城的一个不知名的小山村里，通往大山深处村庄的那条土路，如同恒古不变的传说，依然是那副千年不改的模样。细腻的黄土，厚厚的一层，覆盖在这条路上，一辆车驶过，五十米内的可见度绝对为零。最糟的是下雨天，黄土路变得泥泞不堪，记得，小时候上学时，没有雨鞋，脚上套着塑料袋，深一脚浅一脚地走出那道沟，到学校了，塑料袋早就破了，里面的鞋子也早已湿了脏了。

然而故乡的四季却如一首诗般静缓地在岁月中徜徉。

故乡的诗和远方

春天的早晨，阳光不燥，微风正好，一出门，满眼的绿扑面而来。草叶上的露珠晶莹剔透，那绿太透彻明亮，水珠好似不舍得滑落，静静地享受着阳光的抚爱，细微的尘埃飞舞在暖阳折射出的光晕中，美轮美奂。

聒噪的蝉鸣为夏日的燥热增添了几分生机，越来越窄的小河也不再奔腾着向前，而是缓缓的流淌，地头的向日葵却依然对着太阳灿烂的微笑。

秋天来了，沉甸甸的谷穗压弯了枝头，辛勤的汗水凝结成一颗颗饱满的果实，挥舞着的镰刀将生的希望一点点的储藏。

凛冽的寒风吹过脸颊，如刀割一般，飘飘洒洒的雪花渐渐地白了这辽阔的天地，房屋上袅袅的炊烟缓缓散去，干枯的枝条在风中掉落的“咔嚓”声在空旷寂静的冬日里格外响亮。

面朝黄土背朝天，在这片黄土地上，我的父母亲，日复一日，年复一年地生活着。他们没有诗和远方的情怀，有的只是简单乏味的生活和对儿女们深深的期望，这便是他们心中最真实的远方。

天还未亮，父母亲就早已摸着黑赶着两头大黄牛下地了。早晨露重，裤脚早已湿透也无暇顾及，时间就在父亲用铁犁翻起黄土的刹那间悄悄溜走，日头越来越毒，一滴滴的汗水与新翻起的黄土融为一体，播种下新的希望。

故乡的诗和远方

一片片的黄土地上长出绿油油的新苗，这入目的绿便是父母眼中触手可及的远方。火辣辣的太阳，漫无边际的原野上，父亲小小的身影在一点一点地移动，黄土地再次被翻新，终结了野草的生命，为庄稼带来生的希望。

天气凉了，秋天来了，上百斤的粮食压在父母亲并不宽厚的肩膀上，一回又一回，全部搬运、捶打、晾晒，一道又一道的程序，才能迎来最终的收获。这时，母亲盈盈的笑意堪比天边灿烂的晚霞。

春天辛勤播种，夏日挥洒汗水，秋天喜悦收获，冬日里的一抹暖阳，慵懒地洒落在寂静的小山村。袅袅的炊烟、偶尔飞过的小麻雀，为这空旷的冬天增添了些许新意，可这时的父母亲，还是没有闲着，一捆一捆的柴火又压在他瘦弱的肩膀上，似乎父亲的脊背又弯了不少；一双双针脚紧密的鞋底一摞一摞地摆在前炕边，母亲的两鬓又添了白发。一天天地过去，这一年就这样结束了。

倔强地向着太阳生长的嫩黄色小野花，并不刺眼的阳光照射在小河里散发出的暖意，母亲站在小院里唤鸡吃食的喊声，屋檐下的燕子来来回回衍泥为幼儿努力地筑巢，父亲深邃的目光望向远方……

故乡的诗和远方