很多时候，我写文章只是在叙述我自己的生活，理想中的，现实中的，踏实的，缥缈的，想象的，真实的，梦里的，手边的。
那些断断续续的回忆，从前的，现在的。
那些并不新鲜的话题，眼前的，心里的。
这些渴望成熟却又不怎么成熟的文字，
这个渴望成熟却又不怎么成熟的人。
像写日记似的，记录着自己脑子里一闪而过的片段，还有你看到的，感受到的生活。
悲伤的，快乐的，真实的，虚假的，这该死的生活，不管如何，你都要面无表情的照单全收，沉着冷静的一笑而过。
那与别人呢？
一堆没有用的废纸，像是夏天垃圾堆旁的苍蝇，不过招人烦罢了。
烦恼，像是沙堆里细小的颗粒，用一辈子也写不完的
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