写在二十岁

亲爱的咸鱼姑娘呀，转眼间你已经二十岁。前些日子在视频中和外公讲：姥爷，我马上二十岁了，算是真正成人了呢。外公把镜头转向旁边的外婆，两人相视一笑：在我们这里你一直都是孩子呢。

那天是在十教顶楼，刚下过雨的黄昏，微风中还带着好闻的潮气，昏暗的光线为眼眶打着掩护。可是，多年前那个盛夏坐在外公自行车杠前，撒着娇地从梧桐树下的小卖铺中买走整个夏日冰棍的小女孩，如今已经出落得亭亭玉立，但二十年来看着我长大的你们，却被岁月的枷锁逐渐套牢。步履蹒跚的爷爷，总会在秋天摘下老宅子的那棵苹果树上最红最大的那个，等他疼爱的孙女回来；腰间盘劳损的奶奶，还是会在年前扫好我们回去要住的堂屋，拄着拐棍向街门的方向张望；当年把我高高举在肩上看庙会的外公，如今在与病魔做着最顽强的抗争；那个在太阳将要消失在地平面、晚霞残尽时，怀抱我坐在木凳唱咿呀咿呀的外婆，头发却已花白……

中学时代读村上春树，却无法理解他在《舞！舞！舞！》中讲：“我一直以为人是慢慢变老的，其实不是，人是一瞬间变老的。”量变是质变的前提和基础，从哲学上来说这并不符合常理。然而，直到离家几百公里，再次见面时，我才懂了这句话的全部含义——时空的距离让我们记住的是离开家的模样

全文:

十岁时的孩子

二十岁的自己

几年后的责任，肩负起几十个孩子的未来

三十岁或许找到了自己的Mrright，也或许有了可爱伶俐的baby，以一种可期的方式生活着，也或许历经千帆仍是一个人，如果真的是这样，出去走走当一次真正的背包客吧，至少圆了你二十岁时不切实际的梦想。