虚无

昨夜挑灯，满溢了文字的涓流，回想了自懂事以来的写作。小时热衷小说，囫囵吞枣，不及细看，只当做一场使命。随着年龄的增长，便学会了身心投入到故事当中。主人公的喜怒哀乐牵扯着细腻的神经，压抑着心底里如瓦斯般微弱的火苗。不知那所谓蠢蠢欲动的渴望是为何，只是心生了一种念头，便拿起了笔，模仿着故事里的内容情节，从此不可自拔。

那时仍不懂文学与写作是何定义，只乐得其中，任文字天马行空，无所拘束。后来与人谈及，他说，任何热爱文学的人内心都是孤独的。诧异，疑惑，涌上心头。我问为何，他便反问，你是真的热爱文学吗？大抵那时年龄尚小，不懂其中的意义。后来我想，一场盛大的文字旅行便是一场孤独之旅。在孤独中成长，在成长中领会文学，在文学中感受孤独。豁然开朗时感慨审视自己，仍不住叹气。

愈长大些，试想过未来的生活，用一支笔为着人生奋斗，用一句句织起的文章发省人心。后来想想，也不过摇头说声算了。山高路远，鲜花众多，各争奇斗艳。且未到达目的地，也被挤得落魄，残落一地。内心的无奈也溢的满处都是。不如寻个安稳的工作，兢兢业业， 一个幸福的家庭，与子立黄昏。

也许人生最大的悲哀事，是拥有最现实的理想与最遥远的梦想。梦里我握笔催人泪下，梦外我普普通通，淹没人海。