随笔

有时，我看着自己的手，会有一种期待。

期待着那些颜色深的浅的斑，慢慢在手上落根；

期待一条又一条的沟壑渐渐的雕刻出另一个模样的我；

也期待着终将松松垮垮的皮肤吊在身上，就像我见过的奶奶的手的样子。

那时，我应该会爬楼梯都会成问题。

拄着拐杖，一小步一小步的向前挪动。

看见路过的小孩，说声爷爷好，吃力的应一声，再看他欢快的向前跑去。