
诗不是大白话
更不是大白话转行
它是深沉的暗语
道尽生的幽思停顿浮沉突涌
还有风月
诗是一只经年的陶罐
是陶罐的寿终正寝
是它破碎时溅出的那滴老泪
诗是一株草
是草在风中没心没肺的摇摆
是摇摆中那声只有泥土听得见的叹息
诗是一个摇晃的女人
在乌七八糟的日子里执笔
是她手中握着的最后一缕春光
诗是对苦难一重锤
锤开
会有一朵紫花蹿出来
(2019.4.24)
本文标题:诗
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