年味

小时候，

年味是一挂挂点燃的鞭炮，

一幅幅鲜红而美好的门联。

一套崭新的衣服，一双崭新的鞋子，

欢笑与奔跑，

一群群儿时的小伙伴。

手握稀少而难得的压岁钱，

在热闹与快乐中绽放笑容。

在守岁的寒夜里，

更不觉有春天的悄悄抚摸。

年味是一种等待已久的期盼，

是一阵阵难忘的肉香，

是摆在桌上多彩的糖果，

更是缓缓溜圆的肚子，

或且，一件简单而有趣的小玩具。

长大后，

年味是逐渐淡忘的记忆，

是父母额头的皱纹；

更是父母殷切的期望；

年味是一艘永不回头的时间小船，

是一座没有花开花落的庭院，

是一种难舍的必归之路，

更是一句句无声的祝愿与祈福。

成家后，

年味是一根弯弯的扁担，

是父母递给的传承，

是渐渐堆彻的白发，

是慢慢加深的皱纹，

是双手重叠的老茧，

是慢慢沉重而蹒跚地步代，

更是子女向上的坐标。

回望来路，

默默地打开沉寂地心门，

而年味每一次的吹来，

而能够烙下印痕的

依旧是曾经的过去。