文 林夕
无尽的黑暗罩着这块土地,
从墙缝中散出的一点月光,
照在了屋脊下的炕头,
洒在了窗台下的书桌。
微凉的风敲响了屋角上的铃铛,
摇曳的烛苗在黑暗中活跃跳动。
你在那头穿针引线,
我在这边挑灯夜读。
而我们都同属于这一片寂静。
夜很长,
就像在你手里那拉不直的线,
缝补的绝不是那手心的破旧,
而是那颗孤寂思念着的心灵。
就像我桌子上在看的这本书,
看的绝不是那密密麻麻的字,
而是那刻着深深浅浅的乡愁。
夜很深,
就像你那半夜翻不透的衣柜,
找到的绝不是我儿时的衣裳,
而是对我幼时天真活泼的眷恋。
就像我这画完却涂不上色的画,
画出的绝不是那寥寥几笔线条,
而是我想得出却摸不到的模样。
夜很暗却又很亮,
照亮了你的白发我的惆怅。
我们同属这一个夜晚,
看似很近却又很远。
我们在同一个夜晚盼望进入彼此的梦,
在梦里我挑灯夜读你穿针引线。
在梦里我读的是悠悠寸草心,
在梦里你缝的是游子身上衣。
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