雨巷
城市里，种植了太多的钢筋水泥的丛林，慢慢的，记忆里的小巷，真的成了记忆。
记忆尽管有一点平凡，却是滚烫的。
记忆深处的小巷，很窄，是碎石板铺成。不知道被多少脚步，磨去了山里刚出来的棱角，时间久了，还透出一种幽光，深邃的幽光。俯下身，轻轻的用手触摸，滑滑的，凉凉的，有玉一般的质地。
小巷的两边是高高低低、错错落落的二层的楼房，墙角是青砖，上面的墙是白的，顶上是青的瓦，门窗却是原木，褐色的。
小巷很长，蜿蜒地延伸着记忆。
雨后的小巷，总是静静的。清新的空气里，似乎弥漫着一股江南女子才有的味道。雨水顺着屋檐，嘀嘀嗒嗒的落在地上，浸润着光洁的石板。墙角，一块空出来的泥土上，牵牛花、紫藤、爬山虎拼命地向上攀爬，绿意的窗里，一股熟悉的气息，藤蔓一样，在雨中，记忆里，书写了层层诗意。
在细雨飘洒的小巷里，打开了尘封的记忆。小巷其实就是一本线装的书，在注视的的目光下，穿引着匆匆的脚步，若一篇宋词般的古雅恬静，含蓄。依着窗，看着头顶的天空，心绪飞的很远，足音还是消失在小巷的尽头，听到一声太息——丁香般的惆怅。
雨巷的老墙上，已经结满墨绿色的苔藓。
像，风一样，无法阻止前行的脚步。其实，无论你走多远，小巷就象一根线，风筝的线，牵着。
牵着你和我的记忆。
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