回忆起小时候，小时候的我从不看书。
“书”在我印象中，那是闲人才看得东西。
教科书和学习资料在我眼里不算是“书”，它们只是我上进路上的一部分，所以我的学习成绩并没有因为我的知识匮乏而不好。
我真正开始看“书”，是在我开始写日记之后。
父母教育我家丑不可外扬，尤其是一些争执的东西。
我一边学着压抑自己无法承受的情绪，一边真实地反复崩溃。
后来我无法说话了，连日常交流也变得困难。
只有写作能给我的生活带来一个宣泄口。
我把心情写成诗词，别人看了只说你写的真好，却没人询问你怎么一个不看书的人，能写出这种东西。
我好难过，我很难过，我好想发疯，我的心中有一团火，那火焰让我狂躁不安，那火焰让我时常心律失常，我经常处在无人的岩浆里，反复被刺痛，又重生。
我好难过啊，来安慰我吧，来抱抱我吧，来帮帮我，一些说不出来的话，成了每篇日记里的暗语。
十年过去，新的朋友看见我写的东西，只赞叹文艺。
我全身是伤，无论心里还是真实的身体，我的伤疤它们虽不在溃烂，但疤痕生长得愈来愈大。
来救救我吧，破碎的我还能拯救自己吗？
我是因为抑郁而难过的吗？我是因为身体不好而难过的吗？还是因为天气？
我好累啊。
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