我从三十年前的旧书里拾起
一只古老的书签，
就像从三十年前的沙石地上拾起
一片泛黄的落叶。
应该说书还是新的，没有被阅读的痕迹，
正像没有被人阅读过的一片落叶一样。
可是每一页纸都变得脆弱而枯黄，
每一个字都剥落了颜色，模糊而难以辨识。
大概它也像一朵花，花期一过就自然
凋零。可是我仍然感受到无穷的生机。
我翻动着书页，就像风翻动着一把把
金色的扇子。我不知道我闻到的是油墨的香气，
还是三十年前的秋天刮过的一场未曾经历的风。
岁月让旧的东西更有味道，
旧的东西也更让人读懂岁月的味道。
我从三十年前的旧书里拾起
一只古老的书签，
就像从三十年前的沙石地上拾起
一片泛黄的落叶。
应该说书还是新的，没有被阅读的痕迹，
正像没有被人阅读过的一片落叶一样。
可是每一页纸都变得脆弱而枯黄，
每一个字都剥落了颜色，模糊而难以辨识。
大概它也像一朵花，花期一过就自然
凋零。可是我仍然感受到无穷的生机。
我翻动着书页，就像风翻动着一把把
金色的扇子。我不知道我闻到的是油墨的香气，
还是三十年前的秋天刮过的一场未曾经历的风。
岁月让旧的东西更有味道，
旧的东西也更让人读懂岁月的味道。
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