诗—茅草

茅草，就是女人的头发
也是孩子的
因为它的存在
看到了风的柔软
嗅到了黑土的气息

榕树，乌鸦
还有一双静止在角落里的
破烂不堪的农鞋
它们发散着青草的味道

几个人，围坐在一起
晃动的烛火，拨弄着黑夜
红薯是甘甜的
他们耐心咀嚼，彼此细语寒暄