我出生在东北的一个偏远的小山村里， 记得在自己懵懵懂懂的童年时代，最大乐趣之一就是每天傍晚和几个年龄相仿的亲戚家的玩伴围坐在老人的身旁，听着老人讲那些更老的老人们祖祖辈辈流传下来的故事。老人手里拄着手杖，迎着夕阳，坐在村口的石头上，挂在西山头上的那太阳发射的金黄色的光芒映红了半个天际，也映红了老人的脸庞，显得熠熠生辉。树梢上幼鸟跟随着母鸟飞回到自己的巢里，村口的大河不停的向东缓缓的流淌，依稀能听见河水流动的“哗啦哗啦”的声响，偶尔还能瞥见远处的大山透着氤氲的黛绿，孩子们一个个手托着下巴坐在从自家搬来的小马扎上，就这样听着老人的故事。
我每次想起老人给我讲故事的景象几乎都是这样的场景，其实肯定不是单单只有这样的一个夏天里如画景象。
在冬天里，我们应该是围坐在火炉旁，老人将土豆埋在炉灰下，然后走到孩子中间坐在一把椅子上，孩子们坐在老人的膝下，一边听着故事一边闻着那土豆散发出来的清香，这时照在老人脸上的不再是夕阳，而是炉膛里跳动的火焰散发出来的光芒。
在春天里，屋子外面还是显得有点寒冷，我们依然坐在屋子里。一阵南来的春风吹过，而后又是一阵呼啸的北风，就在这北风与南风抗争的激流中，每个孩子拖着老长的鼻涕，老人一边讲故事，一边用自己的袖口给入迷的孩子们擦拭那鼻涕。孩子们一边听着老人讲故事，一边听着大人们准备农耕的争吵声，和他们对这一年年景的企盼所发出的一阵阵感叹声。
在秋天里，天气格外的晴朗，老人领着孩子依然坐在村口的石头上，孩子们一边听故事，一边仰头看着南飞的秋雁排成一行一行，同时在他们的身旁走过一辆辆牛车或马车，车里装满了粮食，老人在讲，孩子在听，在想，大人们脸上洋溢着丰收的喜悦，哼唱着只有秋天丰收时节才能听到的曲调在耳边回响。
但我印象最深的还是夏天的景象，它是那样的浪漫，几乎符合着我对童年的全部美好记忆的基本格调。
老人用着温婉的语调，无情的岁月磨砺的沧桑的嗓音讲述着一个又一个故事。有时是关于农民的故事，有时候是关于日本人侵略中国的故事，有时是关于大山里的猎人的故事，有时候是关于山里采参人的故事。故事有时候能引得我们哈哈大笑，有时候也能让我们这些还不通世事，稚嫩的灵魂为之一颤，为之流露出稚嫩的感动，有时候也能让我们这些孩童原本清澈透明的眼睛里瞬间闪出泪花。
那欢声笑语，那感动和眼泪也仅仅不过是初为人的天性的花朵刹那间的绽放，听完故事后又会马上枯萎，我们几个玩伴还是会如往常一样在明媚的阳光下肆意地奔跑，享受着那原本就是应该属于童年的欢乐，而将老人们讲的那些故事抛诸脑后了。
所以现在那些故事在我的记忆里不过是些许故事的片段罢了，他们根本不成内容，没有结构，更没有任何你能发人深省的内涵价值。现在想来，那时的故事一定是充满着人世间的悲欢离合，充满生活的喜悦与悲凉，可是当时根本不懂得什么叫人，更不懂得什么叫生活，但就是这些故事的片段依然根深蒂固的留存在我的记忆中。多少个夜晚，在朦胧的睡梦里，还依稀地听见老人们讲故事时娓娓道来的语调和看见手里拄着手杖的老人的那深蓝色中山装，依稀听到村口大河缓缓流淌的声响，他显得那样的亲切。
但是现在这一切都不过是梦境罢了，虽然他们曾经真实地存在过，但是在我醒着的时候，在整日游走于高楼大厦林立的都市，整日为了眼前的生活不得不随着他人的脚步一同往返奔波的时候，这些故事从未出现过，也许在我忙完了一件让人不胜厌烦的工作，歇下来的时候，在我遇到一件不尽如人意的事件让我苦恼的时候，童年时烙印在我心灵上的故事也许会瞬间闪现在我的眼前，但也不过就是一瞬间的闪现罢了。
虽然那些故事现在剩下的只是一个浪漫的老人讲故事的景象和一些残破不全的故事片段，但是我一直坚信，这些童年时灌输到我的稚嫩的心灵里的悲欢离合的故事，在我心灵上种下了一颗将来可以深深体味这个人世间的真正的生活意味的种子。随着我的成长，生活如同浓烈的甘露一样浇灌在幼年时埋下的种子上，使它们慢慢的发芽，慢慢的长大，在我的心里长成一颗参天一样的大树，它开花结果，每一颗果实都是我体味的生活的酸甜苦辣。
现在，当年给我讲故事的老人早已一个接着一个的长眠于地下了，他们给我的童年留下了无限美好的故事，也为现在的我留下了无限美好的回忆。
每天晚上，当我拖着疲惫的身躯，回到家中，儿子总是蹦跳着走到我的跟前对我说，爷爷给我讲故事了，我问他讲的什么，他总是能将即使再悲伤的故事也复述那样充满着稚气，那样的可爱。总是让我不禁回想起自己的童年是多么的美好，多么的可爱。也许在他的心理正埋下一颗种子，将来深切体味生活的种子。
我想父亲一定在给儿子讲述的故事里掺杂了多少自己的经历，故事不过是一代人一代人经历的所有事情中的那一点可感知的发光点而已，就这样一代人一代人的积累下去，故事自然也就变成了人事，变成了历史，在人们的心中永远闪闪发光的历史，但是生活总还是散漫而多舛的。如同我现在所闻到的四下里散发的混凝土的气味，我和梦中的故事是那样的格格不入，我的故事反而显得突兀了。
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