我的身上已经蒙上灰尘，你怎么好长时间不抚摸我了。以前我呆的地方是你书橱最显眼而又触手可及的位置，如今却把我放到书橱的边缘，甚至你的视线里都看不到我的存在。
我知道这一切的变故不是因为你对书法失去了兴趣，即使我呆在书橱的一隅，也能看到你每晚对书法的痴迷。只是在你创作时发现把握不准的字时，不再用我给你答案，而是用你手机里的在线“书法字典”。你打开手机，输入要查的字，快速的找到了答案，比翻阅我节约了时间。我不怪罪你，我知道这是时代的必然，尽管我有时发现第二天你还用手机查昨天相同的字，并且嘴里念叨“用电子字典查的快，也忘的快”，但你依然还是用手机查。我多么想让你回到从前，让我徜徉在你的双手里，被你爱不释手。
还记得我们之间的缘分吗？
我出生在世界图书出版公司，我的封面是金黄色的，我的名字叫《中国书法大字典》。
那一年，你还在校读书，你因为热爱书法，便想拥有一本高质量的书法字典。买字典的钱你不敢问家长直接要，便从生活费中节俭。本来生活拮据的你，应是从嘴里省出50块钱。你想50块钱买一本书法字典应该没问题吧。于是一个周末你走进了县城的新华书店。那时书店的书架还没向顾客敞开，隔着柜台你看到了我—金黄色的外衣、厚厚的、装帧十分精致的《中国书法大字典》。你激动的让售书员把我拿给你看。售书员可能看你买不起或者因为字典沉而不愿意拿给你，生硬的问道：“你买吗？68块钱一本。”口袋里仅有50块钱的你无言以对，你激动的心情瞬间湮灭，你意识到，你暂时没有拥有我的权力了，甚至连翻看一下的愿望也无法实现，你只好带着遗憾和委屈离开了书店。
过了两年，你参加了工作，有了自己微薄的工资，想拥有书法字典的愿望又一次被拾起。工作后的当月，你结余了100块钱，满怀信心的走进了书店。艺术书专柜上依然醒目地陈列着穿着金黄色外衣的我。书店的柜台还是没有对外开放，“我买那本书法字典！”你指着我底气十足的对售书员说。售书员稍有犹豫，还是把我递给了你。你小心翼翼地双手捧过，手略微颤抖，你轻轻地翻开我，抚摸着里面的各种字体，心里默默地念道：“我终于拥有了你......”然后从口袋掏出100块钱递给售书员。“还差25。”售书员说道。你愕然了，你慌忙看底页定价，不错，定价处清晰的印着“125元”。字典已经再版涨价了，你只好红着脸无奈的把我交给了售书员。
又过了两年，你的单位组织义务献血。你献血后单位发给你200元的补助。你领到钱时，想着应该把这钱买一件有意义的东西当作纪念，于是又想到了我。你再次来到书店，这时的柜台已经敞开，可以不用看着售书员的脸色自由翻看任何书籍了。金黄色外衣的我依然十分醒目，你没有过多的犹豫，抱起我便到收款处交款，递过200元钱，可找给你的只有20元。你翻看了底页，180元，又一次再版，我的身价又抬高了。你苦笑一下，紧紧抱着我回家了。
从此，你每天到家，都要看看我，不舍左右。可现在，我和你的辞海等工具书一起被冷落，多少令我伤心。好在我们有过一段铭心的过往，我知道，你冷落的是我的身体，没冷落的是我的内心。
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