[它们不再写诗了]（晨倚风）
[它们不再写诗了]（晨倚风）
[它们不再写诗了]（晨倚风）
最后几片叶子飘落之后，
没多久雪花也跟着飘落，
雪埋葬了地面上的落叶。
漫长的冬天，
一场又一场雪落下，
雪化了 又冻了，冻了 又化了。
叶子渐渐腐蚀在了泥土里，
只留下像剪纸的纹理。
满地的叶子像是一个个汉字，
每一片叶子上的纹理脉络，
就像文字的笔画都各不相同。
它们是秋天写给四季的诗，
一首经历过春夏秋冬的诗，
一首从未走进大众视野的诗。
只有穿梭在四季里的旅客，
才知道这些叶子是怎样酝酿成一首诗的，
从叶芽长成一片嫩嫩的叶片，
长成一片树荫，
长成一道风景。
秋天，他们纷飞而下，
用凄美的字迹把诗歌写给了四季，
写给大地，
写在这广漠的土地上，
我们肉眼看不到 也不曾去关心的死亡。
北风写出了大漠黄沙，古道瘦马
写出了静夜落雪 满天飞花
却写不出柳絮飘飘 春雨沙沙
南风的温柔能把冰封的世界融化
把地面上那些零碎的汉字
随机的拼成了一首诗
像新出的叶芽
诗上开出了一朵小花；
像那杂草丛生，
静默无言的青砖黛瓦；
像经了岁月变迁
一人静默的立与檐下。
初冬时节
最后几片叶子飘落以后，
它们不再写诗了，
因为四季旅馆还没生出炉火，
因为这旅馆里还没有出现四季旅客。
[它们不再写诗了]（晨倚风）
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