抄后感3《一条少年的街道》

这篇文章有几个关键词: 少年，街道，记忆，村庄。有一种冲突: 满载“我”少年回忆的街道，被“我”的儿子视为“单调”。

而我在摘抄的时候，脑子里冒出来的是这样几个词: 我，村庄，芦苇。

村庄是幅丰富的画卷。是“榆柳荫后檐，桃李罗堂前。暧暧远人村，依依墟里烟。狗吠深巷中，鸡鸣桑树颠。”是“绿树村边合，青山郭外斜”。是“野芳发而幽香，佳木秀而繁阴，风霜高洁，水落而石出”。

但那不是我的村庄，我的村庄，用老舍的话说，只是“牛的一毛”。

我的村庄，不是成片开着的油菜花，不是整齐排列的水稻田，也不是别的什么庄稼。它们是农人的心头肉，它们的拔节生长，灿烂收获，时时刻刻攥着农人的心肠。我是农民的女儿，它们是农民的第二个女儿。幼年的我，和它们作伴，长大的我，和它们渐行渐远。

我的村庄，也不是道路边上年年开放的洁白的槐花，成串的紫薇，也不是小洋楼院子里那些风姿绰约似玫瑰的月季，火红与金黄的美人蕉或者别的一些花草树木。她们装点着村庄的画卷，我也曾为她们流连，但她们不是我的同伴。

说起我的村庄，我的脑海里，摇曳的是大片大片的芦苇。

芦苇是个慢性子。春天刚来的时候，我记得，花都笑了，世界都活了，空气是香的，风是暖的。门口的池塘水面平滑如镜，芦苇不知还在水底下做着什么梦。

我注意到芦苇的时候，它就已经在池塘里成片地生长了，它大约是在春天的半道上醒来了，又在夏天时候尽情地活着。

我和它是朋友，又好像不是。

我用它的叶子当口哨，握着它的竿子钓螃蟹。我剥开它的叶子包着的粽子，但并不觉得那糯米做的东西有什么好吃。

村庄是芦苇的根，也是我的根。可是20多年来，芦苇从来没有长出脚，我却到外面的世界转了一小圈。芦苇于村庄，生于斯，死于斯。我于村庄，却是一只风筝，线在父母的手里，却不知道死的时候，我会栽进世界哪个角落里。

我感觉我是芦苇，又好像不是。

我看芦苇的时候，其貌不扬，除了绿色的茎和叶，只有平凡的苇花。芦苇看我的时候，我总是独自一人，旁边可能还有一条狗。

夏天的烈日和暴雨里，芦苇肆意生长。而我和风雨，始终隔着一扇窗和一道门的距离。来来往往的人们，有的凄凄惶惶，有的热热闹闹，有的风风火火，有的晃晃荡荡，从我和芦苇中间的门口路上过去，把我和芦苇剩在路的两旁。

后来的深秋的时候，它们昂着的头垂下了。

在某个冬日的心情不太好的下午，我写下这样一段文字，现在把它收进这篇笔记里:

“天凉了，雨水和阳光，渐渐的都成了他们生命的负累。阳光灼烧着血肉，他们的脊骨变得薄而干脆。一层层雨敲打着他们的脖子和背，一重重湿气在他们的头颅扎根，充满着身体每一处青色褪去的裂缝。当他们瘦长的身体终于衰老的再也无法互相扶持，苇絮凌乱得再也撑不起一只秋虫凄哀的吟唱。终于轰的一声，他们的双目完全失明，灵魂全部崩塌。

只剩着，冬日苍白的太阳，还吊着地心的最后一丝温热吧。”

于是冬天的我，少掉了一个伴。不过那也没什么，成长的路上，总有几个冷天，要独自去走，那么，走就是了。

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