三月。
草长莺飞，落樱缤纷。
我闭上眼，想象眼前是满树的海棠。伴着暖暖的懒阳，我无限地将你的模样拉长，隐没在海棠花间，你说，这里真好。手面传来你掌心的温度。我没有说话。或许你没有发现，我嘴角上扬的弧度，在阳光下灿烂到温暖了我自己。
三月。
阴雨连绵，打湿梦帘。
我在云南以东的西界，伴着初春淅淅沥沥的小雨，闲忆着此时海棠正繁的云南小镇。杯中上升的雾气顺着这江南的细雨蔓散，不知该漂向哪里。
最初，也并没有对云南这个地方十分的感兴趣。无非就是在旅游宣传上常看到这样一个风景如画的地方。周围的文字女青年伙伴也会常常讨论要去这里游玩。加之现在旅游的大力宣传实在没办法不听说苍山洱海，玉龙雪山，束河古镇这些有名的景点。但是，在这之前，我也并没有觉得不去趟云南会少块肉之类的大线条想法。而现在，对于要去云南的这种狂热我自己都会觉得有些许诧异。
突然想到，林徽因说过，“喜欢一座城，也许并非是因为一个人，或者是因为一道风景或其他。”这都会让我们对这座城产生这般那样的迷恋。可是说这么多，也不过想掩饰那真正的理由罢了。爱上云南这座城，不过是因为一个人。我也始终觉得林徽因到底是爱过志摩的。
因为有个人曾说过，云南的海棠很美，我想和你一起去看看。
但是，他不是沈从文，会说那些“仅仅喜欢过一个正当年纪的人”这些诸如此类文艺小段。
他也不是徐志摩，那个让我心碎，让我心疼的男子。他也不会写出那么多抚澈的诗句，让我读来思忖良久，心中却满是林徽因的影子。
他更不是卞之琳，让我辗转反侧于他的痴情，他立在桥上，我却只有望着他的背影，叹惋世间的绛珠之恋。
其实，他只是一个普通的人。可是，谁又能说沈、徐、卞，又不是一个普通的人呢？他们所记录的爱情，或喜或悲，你读来又会或喜或悲不过是你的事罢了。
因为一个普通的人，我爱上一座叫云南的城。只不过是因为他说，我想和你一起去看看海棠花。
不过，我还是先爱上了杭州。
他说，要等我去看断桥残雪，带我去泛西湖小舟。卷纸里画着美貌的西子，长袖戏一壶水。但我却更痴迷于他许我的明天。所以，后来我爱上了云南。谁又能说得清这其中的前因后果。
摇曳的小舟里，梦里都是他的笑颜如花，像极了海棠的温柔，像极了你给我的温柔。
所以，我想我会越来越爱云南，爱那繁花似锦的海棠，就像一如既往地选择爱你。
我想，我会很快和你一起去看断桥的残雪，我会为你撑开油纸伞，行走在刻有白娘子传说的青石上；我想，我会很快和你一起泛舟于西湖之上，我会为你擦去额上的水珠，对目而嬉。我想，我会很快看到你如夏的笑容，直到灿烂了我的小小世界。想着有你，我便笑着哭醒了。
于是，我忘了，距离是会杀人的间谍。
我渐渐感到惶恐。你不再温柔的语调，不再宠溺我的表情。
你说，你累了。
其实我都知道，只是不敢告诉你。我有多害怕，这娇艳的海棠花，会被江南的梅雨打落，抛下一地的花飞雾雨……
直到，那个如露的清晨，我看着满树的海棠，倾如雨下。
你说，距离远了，时间长了，感情淡了，珍惜轻了。
我清清楚楚地记着你说过的每一句话，哪怕你会有一丁点的停留，我也不会让你就这样离开。
可是，你没有。像从来就不会有一样。
“你若要走，我不送你。你若要来，就算是再大的风雨，我也要去接你。”
可是，你没有来。我也没有能去接你。
雨停，玻璃窗上，划满雨痕。
花落，海棠树上不再是你爱的笑面依旧。
最终，我没有去成云南。你也没能陪我看那场海棠花飞。
所以，你到底不是沈从文。行过那么多的桥，看过那么多的云，喝过那么多的酒，我却不是你一直想要爱的那个正当年纪的人。
你到底也不是徐志摩。烟里，雾里，你也没有踏上那班来看我的客机，我也不是林徽因，不会捡了那片失事的飞机碎片，在你心上刻上永远爱我的印记。
你到底更不是卞之琳。桥下的风景装点的也不是你的梦，那盘老旧唱片也没能留到最后。戏里，诗里，唱的，写的，也不是那个爱我的你。
三月、云南、海棠花
三月、江南、西湖月
三月，你不再是我。
你曾许我的话，你可还记得吗？
忘了罢，那年，风吹起荷角，你已不再是少年。
也许，我还是会去云南。但是，没有你作伴也很好。
没有嗔怨，没有诉说。会怀念，当年桃花满红天时，那个年少的少年。
我想，让海棠代我，请你，好好爱他。
二月二十八
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