夜雨敲窗，风声萧瑟。偶尔看窗外，一室明净衬托出的是外面的黑。黑的不可名状。
那门，那窗，也就将人与外界隔离了。
一个读书人在如豆的灯下，取一张草纸，一支秃笔饱蘸了浓墨，一笔一笔写他的故事。
有时候是在家里，老妻在一旁一针一线的缝补，有时候抬头看他句读分明的行阵排列。间或两人目光交接也会莞尔一笑。更多的时候老妻看到丈夫拧笔思索。
有时候是在私塾的住处，独室一椽，主人家或是一两朋友闲谈已去。自己个儿怔怔发呆，将碗茶收拾吧，挑拨得灯明，铺就草纸，写他之所爱。
灯光照耀，不足三尺之明，身影如山，影布满室满墙。恰如那故事，里里外外，谁能说得清楚，哪个是象，哪个是意！
他为谁写？是为了那个科举梦吗？是为了名士梦吗？是为了黄金屋吗？
都不是。他是写故事的人。那个年代，还没有哪个人写故事而功成名就。八股取士，辞赋名生。写故事是消遣。
可是他写故事真的是消遣吗？他用的是文言写自己的故事。
那个在乡间私塾教书糊口的人，做了一辈子私塾先生，面对引车卖浆者之流，听他们讲述民间传说，妖狐鬼怪，夜里就用文言把他们写下来。
他能读给谁听？可惜呀！周围的人都不懂。他能拿给谁看？可惜呀！乡间私塾先生也难见那些大人先生！
他眼看着这个底层的红尘世界，他心里想着自己的明悟感慨。他是一个旁观者，他是一个思想者。他是文人，他又是底层百姓。
他兴致盎然的去听，去看，去问，他孤独的去想，去写，去品咂
他，就是那个孤独的写书人，蒲松龄！
他把风吹来的冷冰冰的故事放在自己怀里去捂热，蒸熟，酿成自己的留仙大曲，当举起酒杯敬给的是自己，是孤独！
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