窗外的白杨落下了最后一片叶子，你捡了起来，叶子被抽干了水分，皱成一团，蜷缩在手心里。
书写自由
楼下的老太太在凌晨三点，穿梭在街头捡拾那些被遗弃在垃圾桶的塑料瓶。老人孤独着，心里渴望得到爱，却只能守着空荡荡的房间，电视机坏掉了，没有人帮她修理。
前几天，她来到我家，坐在沙发上看电视舍不得离开，临走时，她说，谁都年轻过，也都会老去。
衰老，是一件很平淡的事，似乎离我很遥远，但却无时不在发生。老人说自己每天凌晨六点才能入眠，在夜里，在床上反复挣扎着，翻滚着。失眠的折磨让每一分每一秒都如千斤重的铁链缠裹着她，在一声哀叹里看着月亮，体验肉体的死亡。
每一盏亮起的灯都是一本书，每一束光都为这本书书写着故事，有难以启齿的秘密，有阖家欢乐的幸福，有头破血流的争吵。
把窗户关严实，拉上厚重的窗帘，别让阳光照进来。点起一盏台灯，用钢笔书写岁月的痕迹。
如果身体得不到自由，就让想象给予自己自由。
别担心没人理睬自己，尝试和自己对话，你会发现，你内心住了无数个不同的自己。
书写自由
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