案头的一只烟灰缸,
没有思想,没有灵魂,更没有诉说。
几十年,或许一百年,不能破碎,
厚重的包浆,圆润,光滑。
父亲那年那月承载过往,爷爷是否装过希望。
我,在一年有雪季节,盛放水仙,
大过年,花开的很香。
有一天,透过窗的阳光,照着发亮的它,
它成了,烟灰缸,
压住了掉落的那根曾经乌黑过白发。
弹进寂寞的草灰,掐灭燃烧过的红火,
清理,倒掉,满满的日月。
一天天,过去,
不记得了,它起初只是笔洗。
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本文标题:【诗】烟灰缸
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