星期一，有风

星期一，有风

夏天就要开始的时候，我设计了一个故事，和活着相关，像散文体小说之类的，写到2000字的时候，还没有说清楚要讲的重点，就好像一直在童年的阶段纠缠，要进入思想的成年（普鲁斯特，亨利，我思考的成年）依旧漫长无尽头，当然小说里的十年可以一笔带过，完全可以用真空的处理办法。可我一个字都不愿省略，又不想让故事冗繁啰嗦。活着本来就很枯燥，如果文学还像活着一样演绎那就太没有乐趣了。这中间的为难正是我对未知生活的另一种迷惑，不知该用什么技巧去表达这些观点，我想用自己的冲动，无意识之类的状态开拓探索，可过去的习惯总把我带回到原路，用那些生硬的声音和另一半对话，我想到明晃晃的刺眼神情，想到了并不关心我故事进展的人，好像每一个字都是为了迎合某人的胃口，可这个人事实上是不存在的，有时它就像个监视我的影子，这让我很难保持真诚，打了折扣的也难。故事被迫停止，还是用逗号。那会，午饭已做好了。凉了一阵子之后，把我当时的状态完全打乱，让我又一次回到了现实，进不去了，门都不知道开在哪？我用自己的手杀死了无数个本来有结果的故事。

这样不好，无聊的故事也总得有个结果，世间凡事都有结果，这符合上帝的逻辑。未筹谋的计划遭遇失败，乞丐注定流浪致死，鸟兽都有它自己的命运，我也会回归尘土，即使这一生不怎么精彩。可难的是脑子飞来飞去的念头到了笔下就踪影不见，我非常渴望那种忘我的谵语梦呓零零散散的表演，本能自勇喷发的状态。活在这个世代压抑的民族，身体背负了太多的累赘说教，一些实实在在的美好感觉，自然存在的合理欲望，人性的多重冲动，就连这些真实都要经过层层幻化才能面见世人，当然你会说这才能考验一个写作者的本领？可这些被魔幻了的真实到了笔端底下，它变化的味道真的就是开始要说的东西吗？是不是作者一直都在糊弄读者？有时故事要照顾身边人的感受，等你考虑了所有人之后，你早就变成一架痴呆的木偶。这让我想到了当代的中国文学，我以一个门外汉的莽撞怒斥，没有一本像样的书，个个装模作样，写的都是什么鸟东西，除了极个别的几个作者外，中国五四以后的文学我是碰都不碰，躲的远远的，我发誓这辈子也不去看一个字。我恨透了他们丑陋的面孔，长着国人的哈巴狗润滑脸，摇着尾巴讨食。西方的文学是人性的文学，它是关注人本身命运的艺术，启蒙运动和文艺复兴让他们正真的做回了自己，虽然宗教依旧是一张黑网，但他们冲破了局限，创造出了辉煌。俄国的文学也是俏中之楚。我要走他们的路，至少学会像他们那样表达活着。文学是这个世界最美妙的事情，值得拿所有的东西去换。眼下的土地比过去更加的让人难以下咽，戏子们比云雀小狗更加的疯狂，秘密只要一出口就成了头条，是谁一直做着泯灭方块字的叛徒？恶臭充满大街小巷，养宠物成了所有人的嗜好，因为我们都从狗的眼神里看出了真诚。

我一直用不怎正宗的文字表现着生存，因为在我和未知之间隔着一层迷离的苏杭纱网，在未戳破它之前我只能这么别扭的活着，有时我不想写一个字，可一直记得自己要当个匠人，就像父亲捉摸它的手艺一样，时间会给我们最合理公平的交代。艺术来源于生活，可它一直高于生活，这中间的距离是否就是艺术活着的土壤？如果我们每一个都对生活说了真话，我敢保证这个世界将没有一寸你生存的余地。我压抑了好多想象，这让我很失望很为难，所以要走的路还很长很长，但愿我能对得起这些方块字的初衷。