最近读了一本书，名字叫《燕子最后飞去了哪里》，书的作者名叫沈书枝，安徽南陵人。
这是一本非虚构散文集，它不像小说，没有跌宕起伏的情节，也不像心灵鸡汤，没有故作姿态的言语。作者只是安安静静地写下一些关于童年的回忆。有关家人的，有关读书的，有关田野的，有关星空的，仅此而已。
越是安静的东西越是让人心生澎湃。反而那些张牙舞爪的，往往让人觉得毫无生趣。
在此之前还看过一本书，就是蔡崇达先生的《皮囊》。韩寒对这本书的评价是，“我会将这本书带上旅途，在每个静谧陌生的夜晚拿出来慢慢看”。天王刘德华对他的评价是，“看他的书我总有启发，就如生命中多添一盏明灯。”
同样的，《皮囊》这本书亦是一本非虚构作品。写的是故人，念的是过往。
好的文字就是这样的。她静谧无声却直抵心灵；她零零散散，却浑然有力。她不会因为故事的乏味而影响思想的厚重，也不会因为情感的克制而影响读者的共鸣。
近些年不知怎地，兴许是年长了的缘故，总爱回忆起往事来，特别是童年。以前也会看一些书，但多半是小说，新闻，故事一类的。喜欢从中寻找一些刺激的，不为人知的甚至难以想象的东西。
如今不会了，读的书越来越集中，越来越归类，不会再像以前那样广泛涉猎了。会不自觉地偏爱一些安静，克制，温暖的文字。比如非虚构，比如散文。有人说，一个人如果只是读他爱读的书就永远不会有进步，我以为，把爱读的书多读几遍也许会走地更远。
相较于“快“，我更热衷于“远“。
文字是一个最能识人心的东西。她会在冥冥之中把人归了类。偏爱诗词的人往往比较浪漫；偏爱小说的人往往比较活泼；偏爱散文往往比较温柔；偏爱古文的人往往比较学究。
总之，幸好，这世上还有这么多热爱文字的人。
人类用来记录故事的方法有很多，有照片，有音乐，有视频，林林总总。但别忘了，文字才是最原始的记录方式。它甚至可以追溯到远古时期的结绳记事开始。
有些东西单是靠光影来记录是不够的，还需要用厚重的文字来一字一句地打磨与雕刻，使之更加庄严，肃穆。唯有文字的锋锐才能把这些厚重的东西敲打进时光里。
年来多梦少年事，既梦闲人也梦君。
可能是心态更加平和了的缘故。以前总会有那么一两个人，一两件事常常入我梦。越是入梦，越是记得清楚。现在不会了，有越来越多的人和事开始扎堆地往我梦里钻。
有校门口的便利店，有田野里的西瓜地，有树林间的小池塘，有星空下的凉席和平房……
有油菜花田里的小蜜蜂，有浅浅池塘里的小蝌蚪，有雪天里屋檐下的冰锥子，有庭院里的沾满铁锈的老水井……
它们就像一幅画，装饰着我的整个梦乡。
在梦里，我可以把星星捧在手里当瓜子磕，可以把月亮摘在手上当棉花糖吃，也可以把太阳挂在榕树下当路灯用。
它们都曾那么真实地出现在我的身边，现在也许还在，只是没那么多了。
就像喜欢一个人，曾经是那么地依依不舍，难舍难分，即便终究是要分道扬镳，但那些曾经快乐的时光是真的，无论你走的多远，它都会躲在一个不远处，安安静静地，偷偷看着你。
所以啊，我在想，是否也应该为那段美好的时光写些什么。哪怕是一封信，哪怕是一句话，至少，给她们一个回应，告诉她们，我从未走远。
故而，从今日起，我便也拿起笔来，写下那些事，记住那些人。
有时候会想，90后的童年可能是最后一批有自然味道的的童年了。现在的孩子，都生活在钢筋水泥里，他们可能很难闻到一场细雨后，带有洋槐花味的晚风是什么味道。他们也很难体会，夏夜的屋顶上，露水沾衣又是一种怎样的冰凉。
这些当然是可惜的，因为时代的进步夺走了本该属于他们的童趣。只是，我怕更可惜的是，那些我们曾经拥有过的童趣也被时代的洪流冲刷地一干二净。
所以，关于那些，我得写下来。等我再成熟些的时候拿出来看看，但愿，笔下依旧是曾经那个少年。
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