或许,这晴朗并不属于我。因为我的身躯从未有过光芒。
终日坐在书桌前,从清晨到黄昏。一段时间我是一个学生,听着屏幕里的人喃喃自语。有时我又成了一个书写者,一个在白日里寂寞的书写者。
在晴朗的角落,亮起一盏只属于我的灯,写下几个文字,凑成一篇没有去处的诉说。有时不禁后悔写下他们,因为我不能给他们创造一个合适的归宿,只在这一页纸上暂居。如漂泊异乡的客,流浪天涯的云朵。
但我还是不断的落笔,不停地写出更遥远、更孤独的故事。只因我的自私,我的一份欲望。
我一直很喜爱我的文字,但如果文字也有生命,是否也会喜爱我,或者埋怨、憎恶?只因我利用文字来衬托自身的杰出,只因我只知下笔而不知悔过曾经。
我不知晓,阳光不曾给过我答案,文字也不曾真正有过反抗。只是每写下一笔,心里便少了一份重量,多了一份失落,一点迷茫。
落木(2020.3.20晴)
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