和风说话的孩子

穿越地平线的纸飞机，满载成长的迷茫，缓缓地驶入风中寻找答案，于是，风不再沉默。

风像一位勤劳的牧人，孜孜不倦地穿梭在四季牧场里，挥着皮鞭，追赶着如羊群般的春花、夏云、秋叶、冬雪。风从遥远的海边吹来，夹杂着鱼虾的腥味，伴随着磅礴的涛声；风向未知的旅途吹去，带着游子的思念，携着远人的呼唤……有时，我张开手指，只为抓住一缕清风，然而，一阵凉爽袭来，带走了手指的余温，定睛一看，空荡的手掌依旧空荡。想来，这就是风，无影，无形。可是，当我闭上双眼时，聆听风声时，发觉风声并非那么纯粹，我猜，那风中一定有一种无形的东西，在飘荡。

和风说话的孩子

年少时，我喜欢黏在母亲身旁，与她一起采野花，捉迷藏，捕蝴蝶，堆雪人……我的童年充满了欢乐。当我渐渐长大，母亲却结束了这段成日与我为伍的岁月，为了生计，她选择重新回归了工作岗位，过上了起早贪黑的生活，我常常一个人守在家中，从清晨到日暮，母亲不在的时间里，阳光被冰冻住了，花园里的花也失去了芬芳，钟表挂在墙上，缓慢地挪动着脚步。我清晰地记着，一个大雨滂沱的日子里，我独自一人蜷缩在角落里，鸽灰色的天空电闪雷鸣，我害怕极了，泪水像屋檐上的雨，答滴答滴地落了下来，狂风吹着门前那棵槐树，仿佛要把它连根拔起，我心底暗暗的问风，母亲，她爱我吗？如果爱，又为何让我独自一人面对这坏天气？风似乎遗忘了我的存在，自顾自地刮，也刮乱了那卷帘。泪眼朦胧中，我看到了堂前幼燕，和我一样蜷缩在角落里。它们闭着眼，张着麦黄色的小嘴，一会儿，一只成年燕子飞了回来，嘴里衔着一条小虫，它的羽毛都湿透了，可是，它仍把唯一的食物送进幼鸟的嘴里，迎着狂风，它又飞进了风雨里……我拭去了眼角的泪，仿佛突然明白了，母亲，她何尝不想躲开这恶劣的天气，只是，为了我那张开的嘴巴，她不得不像那只燕子，一次又一次的飞进雨里，我问风，这便是无私伟大的母爱吗？风依旧沉默着，只是，把那卷帘，吹了又吹。

和风说话的孩子

和风又吹融了雪被，二月天里，草长莺飞，天空不再阴沉着脸，换上了一种温柔的表情，田园里响彻着草木疯长的声音，散落在十里春风中。这天，微风正好，我拿着风筝与父亲走进田野，追寻儿时的足迹。风无拘无束的吹来，顽皮的撩起我洗过未干的湿发，我默默地站在风中，而父亲，早已理好了线，一阵大风吹来，风筝便飞进了蔚蓝的舞台。初春，乍暖还寒，那风似乎还没有足够的力气托起这风筝，那条布做的小金鱼，也就这么起起伏伏地游着，忽上忽下，牵动着我和爸爸的心，又来了一阵风，风筝又飞了起来，这次爸爸没有停在原地，而是顺着风的方向，跑了起来，我被眼前所发生的一幕惊住了，往日那个成熟稳重的爸爸，如今却像个孩子一样，追逐风的翅膀，在软散的细土上，留下深深浅浅的脚印……我问风，我那有着粗糙而温暖的手掌的爸爸，也曾是一个眉宇间透着朝气、志在四方的少年吗？也曾在这片先人的汗水灌溉过的土地上自由奔跑吗？风不做声，默默地把风筝送入更高的天空……

和风说话的孩子

屋顶往往是风聚集的地方，尤其是在日暮时分，落日将绚烂的晚霞织在天边，风便为它穿针引线。那时，正值花季的姐姐喜欢坐到屋顶上，对着袅袅的炊烟，吐露心事，而风，便把她的秘密，一声一声地送进我的耳朵里，有时，她也会在晚风习习的凉夜中，将随风飘荡的语言，化为文字。她曾为林黛玉写过一篇文章，在她修改的时候，我便默默聆听着，尽管那时的我太小，存不住那如风般的记忆，可我依然从姐姐的声线里读出了一种淡淡的忧伤，我在想，那哽咽的背后，是一颗怎样敏感的心脏。流年若水，流走了姐姐的青春岁月，换我站在雨季中长发及腰，踩在姐姐留下的脚印里，一切似乎都已经明了，我问风，此刻，我这颗心脏，一如姐姐当年那般炽热吗？风只是吹扬了我的长发，就像当年，他曾吻过姐姐的脸颊……

和风说话的孩子

初春、黄昏和樱花，迷倒了万千诗人的笔杆，在紧张的考试过后，更加美得不像话，我匆匆地跑下楼，只为在尚未行人如织的樱花树下寻一份宁静。奇怪的是，昔日熙熙攘攘的路，那天只承载着星星点点的人，在那之中，还有一位我仅知姓名的故人，而我，却有一种初相遇的感觉，晚风吹碎了樱花，那纷纷扬扬的花瓣在风中不停地舞着，那人走得缓慢，落英缤纷，眼睛里有望不尽的美景，耳朵却捕捉到了那人的脚步声，微风荡起了落日的余晖，披在每一位行人的身上，也披在那人和我的身上，一步一步，缓慢的仿佛电影中的慢动作，又仿佛，时间在那一刻静止了。在路的尽头，我们走散了。其实，我们只是在那条开满樱花的路上遇见罢了，因此，也谈不上陪伴。我问风，是否我和他真的曾相识，只是，不在已逝去的今生，风却吹乱了枝头的春色，把樱花吹成了碎片。也许吧，故事早已经编排好了，只是，从未有人留意过……

和风说话的孩子

抬头望向天空，问风，风不语，也许，答案就在风中飘荡。

本文作者：管玉