母亲的手,饱经风霜,谱写着爱。
母亲的手,一次次持着锅铲,为我们做饭。这双手,曾择菜,曾淘米,曾一遍遍做着我们从不愿做,且认为是多此一举的事。"反正还会脏,为什么要收拾?"我们常常拿它来反驳,却不曾想过: 既然终有一死,为什么要活?
母亲的手,永远不知疲倦地工作。我们常常抱怨母亲做的太少,或关心的太多。而当细数这双手曾默默做过的事情时,所有的人都将沉默。
长大以后,再去握母亲的手,发现它粗了,糙了,皮肤松弛了,皱纹深刻了。母亲笑着说"老了,老了!"我们自己却明白那是为我们而操劳的。
母亲的手,伴着我们成长。把我们从稚嫩的襁褓中,送到缤纷的世界里。害怕胆怯时,母亲的大手抚摸着我们的头,将恐惧驱赶?摔倒时,母亲的手将我们扶起,拍去尘土,开辟前路。哭泣时,母亲的手轻轻地捧起我们的脸,擦去泪水,那温暖的触觉让我们心安。
母亲手中一道道的褶皱,诉说着亲情;一层层的茧子,撑起了蓝天。
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