如果诗歌有用，为什么我百无一用？

我在心里惦量了又惦量，还是要说真话。说真话怕打

消别人读书写文的积极性。我怎么认为文学完全成了一种装饰。所有文艺书不过是衣服。有的觉得这样穿美，有人觉得那样好。写的内心世界，灵魂的高贵与龌龊不置可否。完全在一件衣服的材质，色调与款式上下尽气力。而我也一直在搞形式，完全忽略了内心。不敢正视心中的黑暗部分。这就是我写不下去的原因。孤独一人，我无法面对诗。我写不出好诗，写不出诗的纯洁和高贵。就算我敢直面内心世界之黑，之墨绿，之淡红，之异彩将之付诸笔端，一想到写的东西泥沙俱下，指望不了给读者一杯洁净之水的，这种恐惶，就不能下笔。干脆不写！

那些黑暗部分不是写写就没了而是越写越多，越写越出彩。形成习惯，提笔就有在此处表达的欲望。欲，字。人生而为人，就有无始业力随之。就是这些东西，活着为之抵抗一生的，就是这些东西。也是拖着你越绞越深的东西，也是表达的奇幻多彩的东西。

怎么办？怎么办？到处都是矛盾，冲突，连心也不例外。