如果你一直阅读我写的东西，你就会知道，文字是我心底流淌出来的血。我越难过，淌的血越多，颜色也越热艳。
心里有好多好多话要讲，没人能懂没人可说，就流着泪把它们敲在屏幕上，看着它们慢慢化开，融成颜色各异的一滩滩脓。
好奇怪，表达欲仿佛成了排泄痛苦的导管，我开始理解为什么那么多惊世之作都出自癫狂之人的手里。
大师的痛楚尤甚，狂妄郁结，张扬炽烈，烧得人眼眶发热。
之前在网络上认识的一个人，他是个二十五岁的大男孩儿，家境优渥，薪酬不薄，独立思考，算是被上天垂怜的那一小撮。但他时常钻牛角尖，一个人闯进死胡同里，前面没路了，就硬着脑袋抵着墙撞，撞得头破血流方才罢休。
他说，你知道吗，一个人历尽辛苦把石头滚上山去，恰到顶峰石头又滚落下来，如此往复，任谁都会觉得毫无意义。
我说我知道，加缪笔下的西西弗斯就是如此，一遍一遍做着无用功，一遍一遍被自我怀疑碾压而过。人类的处境也是如此。但是我听过一句话，一个人只有在意识到自己的所作所为是无意义时，才会感知到痛楚。而当一个活得理直气壮的傻子，会相对快乐得多。
我说，如果让你选择，你会选择前者，不是吗？
他沉默着，半晌，说嗯。
最近我在尝试做一个明目张胆的傻子，大大方方地偷懒，散漫，四处游荡，享受泉水和阳光。
北方的冬天实在又干又冷，明晃晃的太阳就这么没有温度地直冽冽打下来，猎猎冷风打在脸上十分痛。
我喜欢眯着眼睛，一边望太阳一边走，眼前是虾红的一片，血管的颜色都变得那么美。
风钻进大衣，袖口变得鼓鼓囊囊的，我觉得笨拙又快乐。
虽然我也清楚，痛苦的阑尾不可能一下子就此阉割完全，但能享有这么几天朴质纯粹的快乐，我已经很满足了。
希望读到这段话的你，可以跟我一样快乐。
晚安我最亲爱的。
我只想做西西弗斯
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