雨夜,寒意渐浓。
屋内,一盏昏暗的灯,透着灰白,映着矮矮的光影,如素描,浅白太过,多了一份静默。
窗外,雨滴滴答答落在屋檐的声音,像一首歌,落在不经意间被风撩起的窗帘,更显落寞。
初冬的夜,竟然如此无味!捧在手里的书,仿佛生了根一样,一动不动,翻开的页码,也不曾有过变化。
怪这初冬的雨么?是冷冷清清的雨驱赶了初冬的暖阳,才有了一瞬间的恍惚。
怪这夜的黑么?收留了白天所有疲惫,才让人们在黑夜里不再虚伪。倦怠的夜色越发漆黑,融进墨染似的夜色里,便不必再去笑着流泪。
冬季的雨夜,原本可以有另一番境遇。在一本书中邂逅一段传奇,在一个虚构的故事里体验真切的存在……
也许,这些美好幻觉,只是存在一首诗与另一首诗的遇见,又或者,单纯为了遇见,才有了一首诗与另一首诗的意义。
雨夜,寒意渐浓。在蜷缩的温暖中虚度一段时光 ,竟无端觉得有些美好!

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