父亲的故事，似乎总是那样细微、平凡，却触动了心里最深最柔软的地方。
清明回家前，老爸给我发过好几次的微信问我：“你们什么时候回来？几个人回来？老爸把车卖了，买下了一个鱼塘，这个鱼塘到死都是老爸的，我花了一万块，买了一大批的小鱼扔下去，这两天我上山坎了很多树，丢进湖里，防止别人来偷鱼，这些鱼我不卖，留着你们回来吃，城里头吃不到这样的鱼，你们回来提前两天告诉爸，这样我有准备。
我说：“好的，谢谢。”
老爸说：”谢你个头，你都是我生出来的，老爸亲自烧，在奶奶家。”
“你弟弟回来吗？”老爸问。
我说：“等他回来，我问问他。”
老爸：“他来的话我提前弄一只鸡给他补补身子，再给他买一双鞋。”
我说：”好的”
在逃计划生育的年代，我常常感受到孤儿的寂落，但小学毕业十三岁的那个暑假，每天清晨六点，父亲都会骑着摩托车带着我去塔山公园晨练，早上总会去一家馒头店买几个馒头，然后路上买上一瓶小酷儿，三块钱，那样的日子很长也很短，稍纵即逝，但一直停留在我脑海里，以致于很长一段时间我只喝酷儿，后来再经过路口，都会怀疑那是我父亲给我买馒头的地儿。那样的夜晚没有空调只有电风扇，挤在一间不到二十平的出租房里却一点也不炎热。那是一个总有一群人搬着小板凳在露天里看水浒传的年代，最幸福的是父亲骑着摩托车带着我和怀孕的母亲一起逛夜市，在拥挤的人潮中，欢声笑语。
坦白说，我与父亲一年见不到几次，我们之间就像隔着一条长长得江，我站在这头遥望，偶尔能看见忽闪得人影，他站在那头，沉默寂静的像一只孤独的鹰。
时间是一只藏在黑暗中的温柔的手，在你一出神一恍惚之间，物走星移。
如今常害怕时光流走，有一天熟悉的老屋却没有了最亲的人，庭前花开却失去了驻足欣赏的人，喜悦再也无人分享，世界上再也不会有人知道你额前的伤疤出自何时来自何处。
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