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一、树和虫子 

18岁。

某个下午，性情低迷的阳光冷落了某个隐蔽的拐角，似心边的薄弱包膜。

这时智慧的你会联想：即使再近的如同心与心包的距离，都可能是如太阳和地球般遥远的光年。

夏。隔世的嘶哑蝉鸣穿透抑郁的空气，声音打磨空气分子，火花四射，洒落一地的尘埃。

一种恍惚的情绪在勉强抵抗坏心情的lingru。堵堵的胸口感到气息不利，似乎被扼住了命运的咽喉。

绿茵上弯了腰的身影移动，移动至“随意的泼墨”。

他是主人公，只有一个人。他碎步过来，渐渐的踟躅了脚步。脚步在垂死挣扎。脚步渐渐凌乱，凌乱，而后慢慢的歇息了躁动，最后双脚终于被植在支离破碎的树荫里。主人公不是树，却如树般被植在她的树荫下。他木质了，笑容也显得恐怖。

此时此刻，他眼里只容得下沙子。他曾经问过朋友，当眼里只有沙子，没有了借物抒怀的心境将怎么办？朋友的回答是：那就写沙子吧！

可是他明白所谓沙子，只不过是患了结实的眼泪罢了。

当泪水弥漫双眼，似乎墨迹的涂抹。泪光里看世界，却隐约看到远处有虫仔在爬行。

不是说眼里只有沙子吗？难道伤心也可以只是说着玩吗？

他看的那么认真，双脚如树根，扎的更深了。“树”心想：虫子爬行的时候，我还站在原地。它在我前面疯狂的逃路。没有人会觉得它懦弱吧，虫子它一定知道我比它懦弱多了，因为他知道我在面对难过的时候，连逃跑的勇气也没有。

呵，虫子不认识树，树也不认识虫子，可是虫子却教育了树一顿。树应该感激它，还是感激自己的生命开始初醒，有了生机。

一阵微风优雅的吹起他的衣袂，我的笔下却从没有那么优雅过。

树的生命随风优雅了......

二、黑夜和眼睛

19岁。某个夜晚。眼睛又倔强的不肯合上，偏偏要看夜晚的黑色。

黑夜有什么好，让眼睛为她失眠？是啊，她有什么资格？是你给你自己的资格吧。

黑夜只不过是两个白昼之间的插曲，黑夜迟早会结束，可是事实上，黑夜永远存在着，夜将被复制成千上万册流传人间。同样，思考亦永不停息。

眼泪知道，黑夜总是夜晚最好的朋友。

某个黑夜，眼睛神经病似的出去看天空的星星，星星那么闪亮吧，可是近视的双眼看的那么模糊——说的是历史的天空吧。

黑夜，对于别人，可以肆无忌惮的躺下睡觉，闭上双眼。因为白天眼睛需要看诸多色彩会很累，而黑夜只有单纯的黑色。夜晚真的累了，我却难以入睡。

其实我不喜欢黑夜，害怕一个人走在黑夜里，可是我只有我一个人，还不得不走在黑夜里。

黑夜，所有的舞台都在表演哑剧，他的思想，她的梦境，只会在幻想里相逢。哑剧开演，只有夜是看客，夜是哑巴，却热切的说出了话：我也深深想念白昼啊，可是我却无法开口告诉他。说完就哭了，夜雨倾城。

原来：白天干燥，夜晚潮湿了，可以回味泪水的味道。

拥抱冷衾，眼睛露在外面，只是为了睡醒后一眼就见到天亮，不敢让白昼多等自己一秒钟。

眼睛知道：或许黑夜只不过是白昼的一个盲点。而这个盲点却可以轻易的让眼睛迷失自我。

黑夜或许也明白：懂了泪水，也就懂得了人生。

黑夜，你停在我眼里，似乎我的墨笔停在宣纸上，可是一不留神把整张白纸都染黑，于是我的生命画卷因你而漆黑了，看不到幸福的前途。

或许，黑只不过是逃避白昼的一季吧！可是黑夜太漫长，一直延续到白昼，那是我手下的笔太浓重，染黑了整张白纸……

不可以看见黑夜的灵魂。那么可不可以用眼睛亲吻黯淡的夜。它不会花哨，永远只是那么单一的纯净。不理解是因为太无知太愚蠢而不去改变，还是因为太明了太清醒而执著于自己的意念。只是那种无言的深沉，使太多太多的人沦陷了。 沉沦在那暗色的世界，静静的呼吸就像吸着夜的黑色之毒。呼吸里那无声的心跳是不是最好乐曲呢？而夜色中又有几个人能拒绝安眠的诱惑，而和夜做知心挚友？

地球那边是白天，地球这一边却黑着。幸福也如此吧！部分的人幸福，必然导致部分人痛苦。

这个世界上的幸福都只不过是交换而已。而在心灵的眼睛里就相当于黑夜和白天的交换。

明白了黑夜的存在，醒悟了人生。这，是眼睛的功劳。

三，笔墨与人生

20岁那年。草地上那棵大树，他依旧安静地屹立在那儿沉思。沉思是他一生的动作。而写是我一生的动作。毕竟，笔墨是智慧的犁铧，笔是思想的舌头。

我并不知树是什么时候被种下的,总之自打我到这，他就一直屹立在那儿了。我忘乎一切,就痴痴地戳在那里仰望他。我不知道这个打算是不是明智的，但是我觉得这样仰望着他，我的生命才不会弯腰。

还记得我第一次仰望他时,也是个失意的时候,望着望着,竟流下了泪水! 如同一个迷茫无助的迷路者见到了高明的指路人。要知道,我是如此吝啬眼泪的人! 当时真觉得自己那么神经,但,却无法控制。

去年我喜欢黑夜和前年我喜欢树的心境是相似的。可是黑夜更让我迷恋。

黑色，黑夜需要；智慧，人人需要。

黑夜并非一台戏剧的序幕，而是一种泪水翻滚，热烫的高潮。

月亮早已埋入深夜，被云朵淹没，进入天空内的骨头。

月俯下身来，横卧，刈割夭亡的云彩，把伤口还原为一个更加痛的痛。

树下，我在尘埃上写作。写的那么轻，怕弄坏尘埃的一生。

黑色里，一张被忧伤反复删节的脸，有泪痕，又有“墨痕”在涂抹。以前，把泪涂抹在宣纸上，而这次涂抹在尘埃的生命上。

而在这个世界上，谁又能说我们不是一粒尘埃呢？