无题

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从时间的藤上剪下一些枝蔓，

切割成十二个月或趸化为一场雪，

那极致的冷，

封住画框，

封住那几笔能刺破寒冷的葱绿。

一切都会在冬的末梢完结，

那白色的禁欲的密语，

锁住蝉蜕的尖叫，

锁不住阳光破茧为蝶。

一切都会过去，

像花鸟虫鱼，

像积雪的呼吸，

像柔弱灌木丛里萤火的战栗，

像一根时间的藤上风在曲折地穿行。