你是一朵花。
一朵正在绽放的花。
清晨,花瓣低垂,露珠晶莹。娇媚又羞怯。
月下,涂上银色,在幽暗中灿烂。沉静又热烈。
雨后,洁净明媚,在微风中轻吐淡淡的香。清爽又雅致。
你的笑脸最纯,你的心最软,你的情意最深,火一般的热。
你竭尽所能展现你最美的风姿,只愿见者常开笑颜,春风得意。
可惜你的身上没有锐利的刺。
没有坚硬如铁的枝。
没有高不可攀的树干。
更没有牢不可摧的根。
于是,一只又一只,或娇嫩,或有力的手,摘花,折枝,赏玩,闻香……
那洒落在地的点点花瓣,是否是你无声哭泣的泪滴?
拾起一片揉碎的花瓣,想倾听你颤抖的诉说。
然而,我闻到了香,比以往更浓郁的香。
我沉醉在浓香中。
不知为什么,我想起我的母亲。
今年八十多岁的母亲,她的一生总是让我想起一朵花,一朵这样的花。
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