写作就像是在房间里，每间房去看看，走走，想想，然后，在推开窗户看看外面的风景。
每天的风景都是不一样的。
我走进一个房间，坐下来，开始想，今天有什么事吗？
是的，有一件小事，很小很小，小到我不愿意去提起。
但是，我还得想：为什么？
那个在广场散步的女人，每天都用力地生活着，每天她走得无比艰辛，有时候我从外面走了一大圈，她才挪动了几步。
一天，我在等公交车的时候看见了她，她居然没有用拐杖在路上走着，看见我，她笑了，她将手握住我的胳膊，她的手湿湿的，黏黏糊糊的，手上的纹路里都嵌着黑线般的印迹。
等她将手拿开时，我的心里开始也变得黏糊起来，我感觉手上有洗不净的污泥，我用湿巾不停的揩试着手背手心，一直到上公交车，我心里都有种不适的感觉。
但这只是背地里，表面上，我对她鼓励有加，赞赏她恢复的很好，佩服她的勇气。
另一位须发银白，脸色红润，圆脸可爱的老大爷看见我扶着她，由衷地对着我露出笑意：嗨，这下对了，有个美女帮你呢。
老大爷拿着她的拐杖，一直扶着她走到路的那一边。
而我像是要逃离似的，巴不得快点离开她。
先前的善意、好心现在都不想付出了。
这是我想要思考的问题：为什么我的善意里还包裹着这样的虚伪与脆弱。
仅仅因为一双手，我就想要放弃。
而真正令我敬佩的是那位老大爷，他将自己的善行融入到自己的血液里，没有一丝一毫的伪装。
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