说是心成了火，人着了魔

说是心成了火，人着了魔，那是少年郎的情真。

到了这个年纪，情也淡了，爱也淡了，就是性，也是嘴上说说了。

嘴上说的热烈的，从来是最虚无的。嘴上不说的，才是最真的。

不是要掩藏自己的喜欢自己的爱，而是架上书已黄，杯中酒尚满

看一个人，听言语再真挚也无益，只看他做出什么样的事情，也就够了。

深夜里，去了好多次的中国化工大学，说是能释怀，其实放不下。

有点担心，却又觉得担心是多余。

梦里好多回，看见她又不管不顾的闯红灯了，拉也拉不住。

她是这样的人，我是这样的人。只能一撒手，道一声，珍重。

岁月久，星辰移，山河远，再见之后当是再不能难见了罢。

不是不能全情投入的爱一次，只是年纪到了，即便你这么去做，也没人相信你。

有时候，以其无比热烈的去爱，还不如平平淡淡的相守。

守得云开就能见日出，便是行到了水穷之处，也不枉此一生。

离人已远无须念，该念念的，还是眉间心上的眼前人。

写小说那么多年了，写历史那么多年了，我对人心之了解超越多数人。

这个时代，每个人都缺乏安全感，每个人都多多少少心里带点伤。

心伤又不在大小，你放大它，再小的伤都有如泰山之重，你缩小它，再大的伤有如鸿毛之轻。

所以，我懂，懂每个人做出选择有多么的艰难，有多么的谨慎。

我没有什么可以相劝相勉的，你是七十年的一生，我也是七十年的一生。

人生只是经历，经历的多，未必是福，经历的少，未必是亏。

写了那么多年的字，我爱我的字么，一点也是不爱的，字是我的苦役了。

我在纸面上看兴亡、阅人心。

我写的那么的缓慢，每天只能写三千字，在缓慢中，我随时在捕捉更好的表达，更好的写法，肯定是有的。

从某种程度上而言，我在写作上的耐心是惊人，毅力也是惊人的。毕竟一部《上古史》，我熬了十年了，三四百万字了，尚未完稿。

所以，我比多数人更擅长于等待，我比多数人更擅长于思考，因此我也比更多数人感情涌上来更为缓慢。

就是对我最热爱最喜欢的女人，我也要在相处一年之后，才知道自己是真的爱，真的喜欢，又要分手的四五年之后，才会在某一天某一时大为悲恸，涕泪横流。

是，每一次分手，我就像是一个无心人一样，看起来真是毫无心肝啊，就是我作为局外人也是这么看的。

然而，我总是在想，我能改变什么，我去挽回什么，我要做什么呢？

如果这就命中注定，又是何等的徒劳。如果这就是命中注定，又何必枉费心机。

就好像《尚书》说的，你种田，就会有收获。就要像《圣经》说，一切众生，上帝都养。

就好像我每天写三千字，就好像我已经写了十年了，就好像一切都不会有结果。

我不是哀伤的人，我只是克制，我只是不想让坏的情绪控制了自己。

每一次，当我失望的时候，当我伤心的时候，当我难过的时候。我会对上帝说，我来了，我应承你的给予我的天命，我继续写吧。

这十年，每一次的快乐，我都要把他折叠的平了，不至于让我欢喜若狂。

每一次的悲伤，在还没有深浅之前，在还没有涌上心头之前，我就已经把它庸俗了。

七情六欲，对我是巨大的障碍，我爱着的固然是有着七情六欲的自己。

可是我总是将我的七情六欲送到磨盘下，慢慢碾，来回碾，碾的又平又细。

啊，我有多么了解自己的心，就有多么了解别人的心。

每一次的进进退退，我焉能无感，焉能不知。我只是假装无感，假装无知。

我知道，你正在做什么？

你又开始在放大自己的不安全感，在这点上，我对你无能为力，我不想去说服你，这是你的选择。

这些不安全感已经保护你很多年了，它确实很尽职。

正如我也是如此作，如此行。

所以，游戏的规则从来是，你进两步，我就退一步了。我进三步，你又要退两步了。

进进退退之间，多么优雅的双人舞，多么迷人的游戏。

而在这一场场的游戏中，我们的生命就这么耗损了，就这么失去血气了，时间也自然而然流逝了。

一切热烈的，在我眼中，从来是最无生气的。

一切最温婉的，又仿佛是最激烈最滚烫。

清风明月从来相提并举，其实清风自顾自个吹，是不管明月来与不来。

明月独自高照，也是不问清风吹不吹。

从来风自清，从来月自明，只是我们有情众生硬生生要将这两样不相干的事物牵绊在一处了。其实牵绊住的恰恰是我们的心。

天帝之意旨，有如云显现于天上，有如水行之于地，又有如啊此一刻只是在了我一人之身。

一年过去后，于相片中见着了这去年花。

看着这花艳丽的无人问，我便来抚慰。

我是知道这花只开过一时。

我是知道，这花已经凋谢过一回，而今年花开之时又将至。

做了很多年的房东，屋子里头人来人往，离合聚散。

关上门是小世界，打开门走出去，则是大江湖。

在小世界里看大江湖，欢喜的不明白了，以至于糊涂了，都是有的。

有一分的欢喜，就有了一分的快乐，又何必奢求太多。

少年人的世界易动而难安。

成年人的世界易安而难动。

一颗心说是不动如山，其实是如钢似铁，自然也就早无血气，再无血气了。

所以回头了，再来看着花，观着花，真觉得的这花好生热烈，热烈的竟没了一丝一毫的生气。

它是那么热烈去走向了死，热烈的要走完这一季的生命，是对清风不留恋，是对明月也不留恋。

我对它的抚慰又显得是那么的迂而鲁了。

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