他是个垂暮的琴师，
手指失去弹性，
肌肉没了记忆，
脑子也不再灵光。
偶尔还会接到礼貌的邀请，
但已无人再听，
那错误百出的弹奏。
他只在夜的深处，
在郊外的斗室中，
弹奏那些熟悉的曲子。
那些曲子讲述着他一生的光辉，
那些曲子叙说着他毕生的故事。
音符飘进树林之中，
变成了一只鸟，
抒情的慢版成了鸟的骨肉
浪漫的柔版作了鸟的翅膀
华彩的乐段化为鸟的羽毛，
那些弹奏的错误，则变成了鸟的歌喉。
一曲奏毕，他侧耳细听
一只夜鸟，
一声声啼着，
那声音似曾相识，令人落泪。
琴师满意地叹了口气，
宁静的睡去了，
在枕上，他听到窗外自然的歌声……
他是个垂暮的琴师， 手指失去弹性， 肌肉没了记忆， 脑子也不再灵光。 偶尔还会接到礼貌的邀请， 但已无人再听， 那...
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本文标题：随笔：夜之鸟
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