上水不是溪，跃纸不成文。
秋风耍落叶，你走我无春。
夜，
许万家灯火，或孤独如我。
我要的不是写作，是创作。
今儿，
金风凌厉了许多，并没有留给落地的垃圾呻吟的机会，一呼而过。
这地儿近海。或许它携东海来也未尝不可？虽城墙未设，却囚禁了多少孕育着或破碎了的梦？
星空映海。涌起了一波又一波的不甘，落下了一潮又一潮失意。
那时候，我有故事想与世界说说。
他们告诉我，配酒与故事，我太年轻了。
不如加入各行各业的写作大军，帮商人流金，替不堪上色。于虚中找有，在直上曲折。无非就是种种草，卖卖货，辛苦你一个，得利你我。
我说好吧，反正我与金钱无恶。
我成了兼职写手，凭指令和卖点写作，这是软实力最成功的运用，或许我应该自豪。
可是，总有些东西让我真正觉得对不起自己个儿。
一箪食，一瓢饮，在陋巷。
竹杖芒鞋轻胜马，一蓑烟雨任平生。
仰天大笑出门去，我辈岂是蓬蒿人。
别人，
把自己的心事，跃在纸上，成了潇洒、诗意和剑气。
我把故事深埋进还没有粪有用的土里。
秋风有点涩，
我想我今天回来了。
我要的不只是写作，是创作。
要把年轻的故事，与这世界说说。
然后再谈，到底能不能下酒喝。
——《谁说二十几岁的故事不能下酒》
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