你不认真点，老祖宗是不会保佑你的。
这是奶奶和慧珍说的，她一直还记得，即便她们已经四年没有相见了。
小雨淅淅沥沥的江南，这会儿便时不时飘起袅袅轻烟。小雨停停落落，轻烟细细飘动，这朦胧的感觉啊，就像是一杯醇酒，让人在这半梦半醒之间，仿佛和想看到的人相见。
还记得，六年前慧珍刚从外地回到家乡，眼前的这条小路，还是奶奶带着她走过的。后来啊，慧珍又走着这条小路前往奶奶的归宿。
那时的奶奶啊，最喜欢的是一件黑色呢子的外衣，但平时都舍不得穿，除非是在一些重大的节日像春节，或者是全家人一起齐聚的时刻，她才会将它穿个上，然后套个袖套，免得弄脏。当然，这样的日子怎会例外？
慧珍记得第一次和奶奶去扫墓的时候，跟在奶奶的后头，其实那时心中还是有些怨气的。她实在不明白，我们为什么要这种小雨冒不停地天气里，踩着泥泞的路面，还要忍受蚊虫的叮咬，去给一些已经不存在的人做事。
于是，路上的那些花花草草，便成了她打发无聊时光的伙伴。路上春意正浓，翠绿色点缀了山丘，也淹没了那些故去人的坟墓。奶奶会拿起一把弯弯的镰刀，揪起一把长得高高的野草，轻轻地一挥，草杆子应声而断，整齐的切口上冒着细密的小水珠儿。镰刀挥舞的极快，刷刷的几下，便扫出一小块空地。她招呼着慧珍，叫她过来帮忙摆碗摆祭食、叠烧纸。
不一会儿，爷爷坟墓四周的杂草都被清理干净了，这块历经岁月洗礼与打磨的墓碑终于在青山中睁开了眼，结束了自己长达一年的酣眠，看一看眼前的人是谁？自己牵挂的人又是否来临。
奶奶削了一根小小的木棍，插在爷爷的坟头上，树枝留有一截小小的分叉口。奶奶从大红的塑料袋子里拿出五颜六色的“清”(一种特别用于祭祀的剪纸)，坟头有些高，奶奶只好叫慧珍挂上去。
当那五颜六色的“清”一挂上去，随风轻轻摆动，一阵简短响亮的鞭炮声响起，坟前燃着火堆，再加上一个心意虔诚的人，独属于清明的幽幽气息就弥漫而出，带点迷信，带点庄严。
慧珍和奶奶一起烧着纸钱，老人口中念念有词，明明声音极小，但慧珍一听就知道是保佑子孙平安之类的。对了，奶奶还有一点是不同于常人的，她烧纸钱的时候，喜欢一张一张的烧。不像村里的人一起出发去祭祖，将一大堆纸钱直接简单堆在一起，不管最后是否烧完，差不多了就匆匆离开。
奶奶小心的将纸钱对半折了折，将有打孔痕迹的那面放在外边，小心翼翼的堆在一起，一片一片的排列放着。围了一圈又一圈，像一朵莲花，又像一座山丘。火光燃起，不紧不慢的继续投放，奶奶不说话，慧珍也不说话。其实她是想说的，比如奶奶，我们为什么不烧快一点，而且火光很大，有些灼人。但她不敢说，因为奶奶早在出门前，就和她说过，你不认真点，老祖宗是不会保佑你的。
四年后的今天，独自在外地的慧珍不能回家，也就不能去给奶奶扫墓。她不知道村里人扫奶奶的墓时会不会和其他人的墓一样，草草了事。那疯长又没有人情味的杂草，恐怕也将那青石碑给掩藏了罢。
四月的家乡，应正是雨季，气温回暖，万物清新。慧珍放下手中的笔，心思难以平静。在不能回去的清明节，许多以前自己不能明白的事，也渐渐看得明白。
奶奶喜欢在自己那些欢聚人多的时候，穿上那件黑色呢子大衣，是因为她知道，只有把自己过得好些，他们才会在心里放心；那纸钱要一张一张的烧，是因为她明白，自己也会有化为黄土的一天。将纸钱一张一张的烧，是不是就能更细致的感觉到时间的流逝，能把生命看得更通透些？不至于为生活的琐碎而感到生命的忙碌，而忽略了人生中的许多美好的光阴。比如，清明节的祭祖。
通过一系列充满仪式感的祭祀，我们会在此中回忆亲人，回忆起那些深藏在记忆中的美好，那些过往，明明是旧得不能再旧的事，却好像如同春天的大地一般，在心灵的田野上，冒出新嫩的芽儿。那些一起笑过的事；那些一起走过的路；那些你在黑夜点亮的灯；那些你和我说的温暖话语，都在心头那儿，不言不语却芳香四溢。
清明节的意义也不仅仅限于将故去亲人的坟墓打扫干净，其实我们也是在打扫自己的心。透过时节朦朦胧胧的小雨，透过一段温情岁月里的往事，我们在卸下繁重的工作之后，在亲人的坟前，透露着自己的心事，一些不予以旁人所说的心事。不管我们是祈求平安还是财富，健康还是好运，这其实都是我们的心事。那些不紧不慢的烧纸的人啊，你心中的多少酸甜苦辣想和他们诉说？我们和你说我生活的中的快乐，和你说时代的日新月异，告诉你家族添了哪些新成员，又有哪些人找到了一个好的人家，又有谁考上了名校，或者找着了一份好的工作。我们和你说人生的担忧，和你说不停上涨的房价和自己不上涨的工资，谈谈自己对未来的迷茫和人生失意的苦痛，讲讲一个人的故事和他带给我的回忆，然后想着，你会像以前一样，用我最熟悉的方式安慰着我。或是摸摸我的头，说些偏爱我的话，或是拉我的放在你的手心，轻轻的拍打着，或是给我做一桌我喜欢的饭菜，说一声，快吃吧，冷了就不好吃了。
清明清明，到头来，我们还是在打扫自己的心。
慧珍离开了书桌，上面有着清秀的笔迹，像家乡绿树，和风里的青烟。写着“奶奶啊，清明我没有回家，但是我很挂念你啊。”
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