远方

远方，如一叶小舟，穿过山跨过海，甚至穿越了时间。但它总是时不时飘进你心里，引起惊天大浪

    曹文轩先生讲，人有克制不住的离家的欲望。确实是这样的，我们几乎所有人都渴望这长大，至于未来要怎样怎样，那不过是个漂亮的衣纱，其实只有一个目的，离开生长的故乡去远方看看。可我却总想回去看看。

我的童年是在家乡度过的。 家乡的时间是慢的。从早晨6点钟开始，当轰鸣的摩托声响在家乡的上空时，一天边开始了，这时鸟鸣了，狗吠了、、、、、、、一切的一切都告诉着人们醒了，醒了，这个小村醒了。沉积了一夜的村庄开始活了起来，早起的女人淘米生火煮饭。男人起床，干活。上午十点，是难得悠闲时光，女人们，常常拿个马扎坐自家门前凑一起聊天，捧一把花生就可以聊得淋漓尽致。她们会讲谁家的孩子走路像猫一样，老是靠墙走，不过更多的时候她们会讲些家常，小村子不大，一点点风雨就可以嚼两三天。有时她们也会凑一块回忆过往，讲难耐的是三年自然灾害。她们说地名时，总爱说棵树的样子来辨别方位，比如老小学校原来在村口那颗大槐树下。家乡的人爱种树，几乎什么树都种，似乎总觉的谁家门前不种几棵树是过意不去的。原因一是为了气派，二是这些树不知在三年自然灾害中救过多少人，那些树在那多久几乎谁也不知道。

    十一点钟，女人开始陆陆续续的散了，各自回家烧火煮饭，当渺渺的炊烟在村子的上空消散时，外出打工的男人回家了。这是家乡一天中最温暖的时候，热腾腾的饭菜暖了饥饿的胃。

        家乡的时间是慢的，常住这儿里的人总会染上些懒散的气息。下午两点钟，任他世界喧闹，花开花落，这儿的人总要抛弃世俗睡上一觉。睡起之后，我总会跟着爷爷渡着步子穿过小巷，绕道村口的果园里去、 家乡的时间是慢的，树叶飘落是慢的，花开是慢的，就连风吹来都是慢悠悠的，慢悠悠的从一排排的红瓦房中溜过，怕是惊扰了什么，可他又是快的，斗转星移，季节转换，打药除草摘果，这都是要快的。前不久读呼兰河传，萧红讲她的的院子是荒凉的，自由的。而爷 爷的园子是生机的，神秘的。如果植物是分季节的，春去秋来，而爷爷的园子是不分的。春天的小雨一下，地里的韭菜就一茬接着一茬，一直长到深秋。再过不了几天，桃花开，杏花开，就连黄瓜也开两三多小黄花应应景。一霎时，竟是满园飘香，丝毫不比那温室里娇养的花圃差。夏天刚开始，早熟的桃就开始结果了。这时园边的花开的最旺盛的时候，红的白的蓝的，每当这时我总是迫不及待的穿上裙子，跑去园里，顺着小路摘一把花，然后喜滋滋的把一朵小红花别在耳朵上。秋天的繁盛倒也不用想，一筐接着一筐的果蔬，都赶着来大杂烩。冬天的白菜，用厚厚的棉被盖起来，一直能留到来年春天。 家乡的时间是慢的，晚上八点，村里灯就陆陆续续的灭了，与大城市彻夜亮的霓虹灯相比，这个小村子显得滞后无比，却多了几分独有的味道。可即使这样，越来越多的人还不停的往外赶。

  今年暑假，忙里偷闲回了一趟家乡。我离开家乡的时候是八岁，如今再次回去却是八年以后。越靠近家乡就越觉得悲凉，儿时那些记忆早就与眼前景象不符。绕着村子走了一圈又一圈，发现那些见证了村子风风雨雨的树已经寥寥无几了，取而代之的是一丛丛矮冬青。村子还是那样的绿，可却不是那片绿了。那一幢幢拔地而起的高楼像一座座坟墓，埋藏着过往。那天是夏天，可我却总觉的风往心里灌，想到一样一下又一下的割着我的心。跟隔壁奶奶聊天，奶奶叹息的说了一句；恐怕这个条街上人的再也聚不起了。一句话竟让我红了眼眶。是啊，爷爷的果园没了，村口的大槐树没了，这个小村子只留下了些老人，守着那些记忆与故事。

风向变了，我的船再也找不到回乡的路了。