前几天,整理一些书籍的时候才发现,我曾经买过很多书,也有许多书未曾看过,有曾国藩的家书,毕淑敏的书籍,有马云的永不言败,有刘同的畅销书,有王国维的人间词话,还有……
另外,还有一些我不知道怎么处置的言情小说,因为,我看言情类小说,无论是纸质书还是电子书,我都极少再去重温。丢掉,觉得舍不得,送人,觉得没必要,就放那算了。

书籍旁一沓又一沓的书信,记录的是青涩而又朦胧的曾经,认真地写信,期待着收信,那是曾经的我最为乐此不疲的事,现在呢,再没给谁寄出过我手写的书信,那样慎重而又懵懂,也再没体验过收信的期待。书信,已然淡出了我的生活。
我不愿意也不敢去翻那些写满了文字的信纸,我觉得,是我还没有做好妥善怀念曾经的准备,所以才会如此抗拒直面这些曾经。我没想到有一天,我竟也深切体会到了触景伤情之感,后来,我也会不愿轻易触动被时光掩埋着的岁月——关乎曾经的那段流年。

岁月是画卷,不知道从什么时候起,以旁观者自居的我已经活成了画中人的模样,尽是不知,那作画的又是何人,或者说,又可以是何方神圣。
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