春去花还在：花在，鸟在，一切美好都在

      个人专题 尘之外：梅落始觉已轻寒

  文｜叫我高高

月凉，喜欢读文，却被雪小禅的一句古帖触动，像一颗圆润的石子，冰凉的投入河心，荡漾的是一城的烟雨，呼啸着就不可自抑了。

帖子是旧时纸张，可以氤氲下所有美好。落笔，毛峰回转，提了两句诗：春去花还在，人来鸟不惊。

这两句诗似乎太旧，诗都是旧的，光阴转而已千年，哪有新呢？只是，这两句似乎更旧，并不是光阴杳杳，而是每一个小儿都曾莺啼燕语般，在四月天的柳色里，喃喃过。所以，旧到无新意。

而我却怔在那里，一时间，仿佛前生今世，都被一句道破，仿佛又回到某一个微凉的晨曦，有湿润的水汽，缭绕了一朵一朵的杏花，就那么提着裙子，或者一双帆布鞋，踩踏在黄色的厚厚的叶子上，鸟是雀儿，云朵一样，落在枝头，它或许已经看到了，或许它听到了，但是，世界是静谧的，我的一颗清澈的心，已经被棉花糖一般拥抱，它不飞走，花在，鸟在，一切美好都在。

旧忆，曾打一谜，说这一首诗的谜底，是画。怎么会是画呢？月光清浅的故乡里，杏花就肆无忌惮的开，用板凳搭建的简易小床，临窗，窗口对杏花，重重叠叠的花蕊，开成了银河系里的繁星，怎么会是画呢？饭毕，本不识字的母亲，却知道这一谜底，春天已经走了，花还在，人来了，鸟也没有听到。只有一副画，才可以，要不鸟儿听到你来了，还不飞走啊？

为什么要飞走呢？我不解。它着急回家吗？它妈妈来唤它吧？

去后院里，那里有杏树，有漫无边际的花椒花，一丛丛的，散发着一种好闻的草药的清香。近正午，我在后院玩的起劲儿，就听见灶台前翻炒鸡蛋的母亲，总细着嗓子唤我的乳名，去采一把花椒叶子。我蹦的高高的，用手捏它的叶柄，挑最尖的，嫩嫩的，跳到灶前，锅里一撒，春雨，鸟鸣，柔风，似乎连整个春天都被炒熟了，和着白米饭，蹲在门槛上，边吹着热气边往嘴里扒拉饭，再看日头长了脚似的跑丢了。

母亲当然不够渊博，诗的谜底她只是道听途说，却歪打正着。或许，这实在太过浅显。

母亲只知道，守住她的鸡，鸡窝是不准我们去随便观望的。鸡下蛋会害羞吗？为什么瞅了就下不出蛋来？

母亲只管在园子里，拾掇等待春雨微润的田垄，春韭的芽黄嫩嫩的，我每天都去瞧，一寸一寸的瞧，母亲说，长巴掌高就炒鸡蛋，绿韭初春般的新鲜，鸡蛋却是陈年的。我去瞅韭菜。母亲就瞅后仓房的鸡蛋，不准我们碰，母亲说，挑一个俊俏的大个的当引蛋，天一暖，就放在鸡窝里，母鸡看到了引蛋，才会酝酿出新蛋来。引蛋被母亲放在麦子里埋住，只露出蛋尖，我总觉得被挑做引蛋，是这枚蛋一生最骄傲的事。

到不了春暖柳叶醒来的时节，陈蛋就被母亲用去招待来访的客人吃完了。母亲说，母鸡在鸡窝里叫才会有蛋。天不亮，我总盼着鸡叫，可听到的永远是公鸡那烦人的鸣笛。

春韭经过几场细雨，就疯长，很争气，就催母亲放引蛋。母亲早早开始编鸡窝，用稻草，麦秆。鸡窝垒好，就万事俱备了。于是，又去偷着瞅鸡，喂玉米粒，早早起来，趁母亲咕咕的发出这声音，就踮起脚尖，用手去摸鸡窝里的麦草，但多是失望。

不知春光已经乍临多久，一声鸡鸣耀武扬威的啼起来，整条街仿佛都知道它下蛋了，一点不谦虚，鸡窝里却多了一颗小巧温热的蛋。我举着手中的蛋，欢喜的像蛋是我下的。

也学母亲织毛衣，母亲用的是旧线，颜色都灰，平针最简单，十字花针用来绣花，母亲的手太笨，需和一些邻家妇人嘁嘁喳喳的研究了，才学会了十字花针，无端的，等众人升起炊烟都各自散尽，母亲一手捏针，一手偶尔笼发的动作，就娴静温柔起来，不再像婆娘。我就往前凑。母亲说，离我远点，针尖戳眼睛。

我不管，也弄竹签子，细摆弄。姐姐们都比我大，又聪慧，几天就用平针勾出发带，让母亲缝上扣子，乌黑的发端，黑墨一般，露出一线宽的蓝色，像一片蓝色的海，迷缀我的眼眸。

我手小，针太长，一扭线就乱成团，性子又急，做不了这事，我的头发也成天像野草，盛夏的天，院子里的葡萄同星星一起闪烁，我只惦念着葡萄的颜色。母亲说，还没有黑，不能吃。黑是什么？等不青了就黑了。那晚上就可以吃了，晚上一切都黑。

母亲不搭理我，只是晚上看我更严了。一入黑，就楼我入睡，她可没有父亲渊博，就给我讲大黄狗报恩的故事，我听着听着就睡着了。葡萄许是吃到了，但印象深刻的，竟然是初秋时节，我和姐姐们竟然都有了一件草黄色和灰蓝色的毛衣，一时间，就娴静了下来，头发也不知何时，黑又直，一披下来，用手扶一下，浩浩荡荡，黑幔子一样。

“春去花还在，人来鸟不惊”，童年的每一幕都是一帧旧画，它有太多回忆，一铺陈开，就洇湿了我们的眼眸，无法再合上啊。

多少年后，我多么希望，那个春天还在，花椒丛还在。故乡的杏花还是白的像长安的雪，春韭在微雨迷蒙里一寸寸的长，而我不再忆故人，也不再恋旧物旧事，而是故人就在眼前。推开窗，分不清哪儿是杏花，哪儿是云朵，分不清哪一声是鸡啼，哪一声是鸟鸣，葡萄秧一架一架的生长，母亲还是青丝乌发，没有刹那间满头白发啊。

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