消失了的声音

大暑才过几天，此时正入中伏，南京的气候就自然而知了。连续的炎热少雨，使得整座城蒙上了一层密不透风透明笼罩，骄阳炙烤着，不给罩中人一丝喘息。

我艰难地喘息着。

无奈本想出去走走，却只能坐在空旷的屋子里对着一层发光发热的玻璃木讷。不知不觉，黄昏降临，只剩天边一抹云霞。我站起身，望着不远处的惠宁码头，已经陆续亮起了昏黄的灯光，蓝色吊机弓着巨型的身子俯视着江面，来来往往的轮渡，偶尔一声鸣笛，夹杂着轰隆声，拉响了夜幕的序曲。

我假装没听见。

难免有点感伤了，我总以为夜暮来临那一刻总是神圣的。这种庄严的神圣不应该是这个样子的，应该是在时光里轻奏着的夜曲。

我闭上了眼睛。

耳畔响起了深山里的狼嚎，初露的月光在夜风轻拂的湖面微漾。一场大雨过后，芦苇荡里未名的水禽像是受了洗礼般，变奏着美妙的交响乐。遍野的草丛，虫鸣声交相协奏。不远的山村，几声老狗的低沉吠叫，叫人顿生一种久违的感动。夜色就这样在婉转悠扬的曲目中拉开了帷幕。

流连于其中。

细算一下，我离开家乡已经有七年之余了。我不曾忘记那个生我养我的地方。她可曾记得，那个在夏夜捉萤火虫的孩子；可曾记得，那个顶着烈日也要去捂知了的孩子；她可曾记得，那个为了要吃两毛钱的冰棍，哭的死去活来的孩子；可曾记得，那个拉着一帮孩童在水里摸鱼抓虾，弄的一身污泥回家挨打的孩子。如今我已居在我并不习惯的城市，也很难听到萤火虫轻盈的飞舞声，很难听到知了林间熙熙攘攘的热闹，也很难听到这一代孩子因为吃不到冰棍而哭闹，再也听不到我那群伙伴一起嬉闹的儿时。

我不禁泪流满面。

最后引用林清玄在《清风匝地，有声》里的几句话：在时间上、在广大里、在黑暗中、在忧伤深处、在冷漠之际，我们若能而真挚的对望一眼，知道石心里还有温暖的质地，也就够了。